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咚！
咚！”
三声闷响，如同冰冷铁锤敲在棺盖上。
紧接着，敲击声沿着车顶一路向前，停在前挡风玻璃外，持续不断，节奏诡异而固执。
谢尔盖猛打方向盘，伏尔加在冰面上危险地侧滑，车轮几乎悬在崖边。
德米特里手忙脚乱拧开车载录音机旋钮，苏联摇滚乐撕裂般的嘶吼瞬间灌满狭小空间，试图驱散那无处不在的敲击。
他扯着嗓子嚎叫，伊万则死死盯着前方车灯照亮的雪路，嘴唇无声地翕动，像在默念东正教圣咏。
音乐、尖叫、引擎轰鸣、车顶敲击……在伏尔加狭小的空间里混成一片末日交响。
不知过了多久，当谢尔盖瞥见山脚下稀疏闪烁的灯火与公路上偶尔掠过的车灯时，三人几乎同时瘫软在座位上。
车内温度诡异地回升，敲击声不知何时彻底消失。
劫后余生的沉默里，德米特里下意识望向后视镜——镜中，后车窗玻璃上，赫然印着一个清晰的女人手印，五指纤长，掌心纹路在灯光下隐约可见，仿佛刚刚才按上去。
他浑身血液瞬间冻结。
回到叶卡捷琳堡郊区那间狭小、弥漫着白菜酸味的集体公寓已是深夜。
三人精疲力竭地瘫在厨房油腻的餐桌旁，桌上摆着半瓶廉价伏特加。
伊万给自己灌下一大口，烈酒也没能驱散他眼中的惊悸。
在德米特里和谢尔盖的死死逼视下，他终于开口，声音沙哑得如同砂纸摩擦：“那姑娘……很年轻，脸是白的，像医院里的床单。
我问她：‘姑娘，你不冷吗？这大雪天，你在这里做什么？’”
伊万顿了顿，手指神经质地抠着桌沿，“她没抬头，只盯着自己光脚下的雪地，一遍又一遍地问：‘你喜欢我吗？你喜欢我吗？你喜欢我吗？’声音……像冰锥刮着铁皮。
我壮着胆子又凑近了些，想看清她的脸……”
伊万猛地灌下一大口伏特加，喉结剧烈滚动，“上帝啊……她嘴里……没有牙齿！
上下牙床全是黑紫色的烂肉，像被野狗啃过！
牙床缝里……塞满了暗红色的……雪沫！”
德米特里感到胃里一阵翻滚，伏特加的灼热瞬间化为冰冷的恶心。
谢尔盖脸色惨白，手指无意识地抠着桌布破洞。
死寂中，伊万的声音更低，带着一种被恐惧浸透的疲惫：“我撒腿就往回跑。
刚拉开车门，就听见她在我背后，用那种……冰碴子刮玻璃的声音说：‘你不喜欢我……你们都不喜欢我……’”
第二天清晨，德米特里被窗外刺眼的阳光惊醒。
他推开窗户，寒冷却瞬间攫住了他的喉咙——伏尔加的车顶，覆盖着一层薄雪，上面密密麻麻印满了手印！
无数重叠的、纤细的手印，从车顶一直蔓延到引擎盖，仿佛昨夜有无数只冰冷的手，在绝望地拍打着这辆逃亡的铁壳。
他踉跄后退，撞翻了窗边的搪瓷杯。
杯中隔夜的茶水泼洒在地板上，像一滩污浊的血。
厄运如附骨之疽，紧随其后。
伊万在厂里被诬陷盗窃公家铜料，领了张冰冷的解雇通知；谢尔盖在车库里修车时，千斤顶意外滑脱，沉重的伏尔加底盘碾碎了他的三根脚趾；德米特里则被住房合作社主席以“夜间喧哗扰民”
为由，勒令三天内搬离这间住了十五年的斗室。
绝望像乌拉尔山脉的寒雾，渗入骨髓。
伊万动用了他残存的、在旧体制末梢挣扎时积攒下的人脉。
一周后，他带回一个油污的牛皮纸袋，封口盖着内务部档案室早已作废的橡皮图章。
“找到了，”
伊万的声音干涩，他摊开泛黄的档案页，上面印着一张黑白照片：一个梳着两条粗辫子的年轻姑娘，笑容腼腆，眼睛清澈，“柳芭·安德烈耶夫娜·沃洛金娜。
1982年，十七岁。
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