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“是被遗忘困在这里。”
柳芭的指尖抚过桌面一道深深的刻痕，“人们用名字记住我，又用新的名字覆盖我。
就像伏尔加河的冰，年年碎裂，年年重结，底下沉着多少叫不出名字的尸骨？”
她忽然倾身，冰冷的手指触到伊利亚的手腕，“您今天在委员会，是不是听见他们说——‘普罗霍罗夫同志可以被替代’？”
伊利亚浑身一颤。
下午主任确实拍着他的肩：“小伊利亚，别难过。
下诺夫哥罗德这么大，缺你一个抄写员？明天就有新人顶上！”
那轻飘飘的语气，比伏尔加河的冰更刺骨。
“我替您难过，”
柳芭的声音像雪落进枯井，“他们用名字替换名字，用活人替换死人，用新人替换旧人……可人心不是档案袋，装不满也倒不空。”
她灰蓝色的眼中泛起水光，“艾莉娜离开时，是不是也这么说？”
伊利亚手中的茶杯“啪”
地摔碎。
艾莉娜——他死去的妻子，五年前在产床上闭上眼，怀里是未能啼哭的婴儿。
葬礼后，住房委员会的干事就登门了：“普罗霍罗夫同志，您现在单身一人，不符合家庭住房标准。
我们给您换个单人宿舍……”
柳芭如何知道这些？炉火噼啪炸响，伊利亚在飞溅的火星中看见柳芭的裙摆无风自动，她半透明的脚踝下，地板缝隙里渗出暗红的、带着铁锈味的液体。
“血？”
伊利亚踉跄后退。
“是四七年的伏特加，”
柳芭的嘴角弯起奇异的弧度，“那年冬天太冷，我典当了母亲留下的银胸针，换来半瓶酒暖身子。
喝完发现是工业酒精勾兑的。”
她裙摆上的暗红渍痕蔓延开来，在地板上汇成一行西里尔字母：多余的人。
伊利亚瘫坐在椅子上，看着血字在炉火中蒸发。
窗外雪下得更急了，玻璃窗结满冰霜。
柳芭忽然贴近窗子，用指尖在霜花上飞快地写画。
冰晶在她苍白的指下融化又冻结，显出两个名字：
伊利亚·谢尔盖耶维奇
柳芭·费多谢耶夫娜
“看，”
她轻声说，“至少在霜花上，我们不会被覆盖。”
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接下来的日子，四十七号房成了伊利亚唯一的避难所。
每天下班，推开那扇掉漆的绿门，炉火永远烧得正好。
柳芭会准备好热茶和一小碟腌黄瓜，灰蓝色的眼睛在蒸汽后静静望着他。
她从不问伊利亚的工作，却总在他疲惫时，用冰凉的手指按揉他僵硬的肩颈。
有次伊利亚带回半块硬得像石头的黑麦面包，柳芭在炉火上烤软了它，抹上自制的越橘酱。
“我在档案室看见了，”
她突然说，“新来的工程师叫彼得罗夫，三个孩子，妻子在纺织厂三班倒。
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