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空气里弥漫着死寂。
只有他自己的脚步声，在空旷的空间里激起空洞的回响，嗒…嗒…嗒…像极了瓦西莉萨湿透的脚步声。
他凭着直觉，在迷宫般的柜列间穿行。
突然，他停住了。
前方，一扇半开的柜门前，站着一个熟悉的、佝偻的身影。
是瓦西莉萨！
她不再是街头小贩的模样，穿着一件浆洗得发硬的、样式古老的深色制服，胸前别着一枚褪色的、镰刀锤子徽章。
她正小心翼翼地将一个灰白色的纸人，放进柜子敞开的抽屉里。
抽屉里，密密麻麻，塞满了成千上万一模一样的纸人！
每一个纸人的身上，都密密麻麻写满了字，字迹各异，笔迹颤抖，内容却大同小异：“不要寻找意义”
、“别怕压力”
、“别嫌胖”
、“别嫌瘦”
、“别不守规矩”
……无数被卸下的“负担”
，在这里堆积成山，散发着令人作呕的、灵魂的尘埃气息。
瓦西莉萨没有回头，声音在死寂中响起，平静无波：“你来了，尼古拉·伊万诺维奇。
比我预想的，早了一点。
但也不算太早。”
她缓缓转过身，昏黄的灯光照亮她的脸。
那张布满皱纹的脸上，没有任何表情，只有一双眼睛，亮得可怕，像两盏穿透迷雾的航灯。
“欢迎来到‘灵魂回收站’，或者说，‘多余重量’的垃圾场。
我是这里的…档案管理员，兼摆渡人。”
尼古拉靠在冰冷的金属柜上，身体控制不住地发抖：“这…这是什么？我的纸人？我的…负担？”
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“负担？”
瓦西莉萨轻轻重复，嘴角牵起一丝极淡、极冷的笑意，“不，尼古拉。
它们不是负担。
它们是你活过的证据，是你痛苦的形状，是你不甘的呐喊，是你作为‘尼古拉·伊万诺维奇’这个人，而非一个填表机器的全部印记。
你每一次用铜戈比买走的‘轻松’，都是在典当自己的一部分灵魂碎片，卖给这个永不餍足的机器。”
她指了指头顶，仿佛穿透了厚重的地板，指向那个由表格、评估、冰冷规章构筑的庞大世界。
“这里，”
她环视着塞满纸人的抽屉，“存放着圣彼得堡所有自愿或不自愿‘卸载’掉的生命重量。
它们被归档，被分类，被遗忘。
它们的主人，成了档案里最‘合格’的幽灵，高效，顺从，没有杂音——当然，也再没有任何‘存在必要性’需要证明，因为他们已经不再真正‘存在’了。”
尼古拉如遭雷击，踉跄后退，撞在冰冷的柜门上，发出哐当一声巨响。
抽屉里，无数纸人墨点的眼睛似乎在昏暗中齐刷刷转向他，无声地凝视。
他想起彼得抽屉里那个纸人，想起上司那虚伪的笑容，想起档案局里那些行尸走肉般、永远在填表的同事……一个可怕的念头攫住了他：“彼得·谢尔盖耶维奇…他也是？”
“彼得？”
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