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风雪似乎在这一刻凝滞了。
“尼古拉，”
她的声音穿透风雪，异常清晰，带着一种非人的平静，“你抽屉里的纸人，已经够多了。
它们替你承担了太多，也…拿走了太多。
你真的知道，你付出了什么吗？”
尼古拉愣住了，积攒的轻松感瞬间被这句话冻结。
他张了张嘴，却不知如何作答。
瓦西莉萨将纸人塞进他手里。
这一次，纸人身上没有字。
只有一片空白。
她浑浊的眼睛深深地看着他，那目光仿佛穿透了皮肉，直抵他灵魂深处某个被遗忘的角落：“有些重量，必须自己扛着，孩子。
那是你活着的证明。
纸人承担的，是死人的空壳。
回去吧，看看你的抽屉。
趁着…还来得及。”
说完，她猛地裹紧毛毯，身影在风雪和摇曳的煤油灯光中迅速变淡、消散，连同她的小摊一起，仿佛被风雪彻底抹去。
原地只余下刺骨的寒风，和尼古拉手中那个空白的、冰凉的纸人。
一种巨大的、不祥的预感攫住了尼古拉。
他跌跌撞撞地冲回家，甩掉沾满雪的大衣，冲向书房。
他颤抖着手拉开书桌最底层的抽屉——暗格。
里面空空如也。
那些纸人，全都不见了！
只有抽屉角落，静静躺着一枚小小的、生锈的铜钥匙，样式古老，绝非他所有。
他认得这钥匙！
档案总局地下室！
那个存放着“特殊档案”
、禁止普通职员进入的、传说中连老鼠进去都会失魂落魄爬出来的禁地！
彼得·谢尔盖耶维奇胸前挂着的，就是这种钥匙！
寒意从脚底直冲头顶。
尼古拉抓起钥匙，像被无形的线牵引着，冲出家门，再次扑进漫天风雪里。
档案总局巨大的、新古典主义风格的建筑在雪幕中矗立，像一头蛰伏的巨兽。
厚重的橡木大门虚掩着，门缝里透出昏黄的光。
尼古拉的心狂跳着，用那枚铜钥匙，轻易地打开了通往地下室的、铸铁包边的沉重木门。
一股混杂着铁锈、陈年纸张和某种难以言喻的、类似福尔马林的冰冷气味扑面而来。
狭窄的石阶向下延伸，没入一片浓得化不开的黑暗。
只有墙壁上间隔很远的壁灯，投下摇曳的、鬼火般的光晕。
他深一脚浅一脚地往下走。
石阶湿滑，寒气刺骨。
地下室的空间远比他想象的庞大，一排排高耸到顶的金属文件柜在昏暗中沉默矗立，柜门紧闭，像无数座冰冷的坟墓。
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