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我写的是,女儿的眼睛亮晶晶的,我要统计普斯科夫有多少片树叶,多少声鸟叫,多少回妈妈爱你。
老师说,这些数据没有实用价值。
但我说,实用价值是谁定义的呢?
伊万抱紧了女儿。
他想起了别格莫特,想起了那个地下办公室,想起了所有变成表格的人。
他走出房间,在普斯科夫清晨的街道上漫步。
路过《红色北方》报社时,他看到费奥多尔·米哈伊洛维奇·陀思妥耶正站在门口,手里举着新写的诗集。
路过诺夫哥罗德菜市场时,他看到安娜·彼得罗夫娜正在和卖酸黄瓜的小贩激烈地讨价还价,脸上泛着健康的红晕。
在苏维埃大街的拐角,他又看到了那个灰衣人。
但那人只是对他点点头,然后消失在人群中。
伊万摸了摸口袋,里面没有名片,没有表格,只有一张女儿作文的草稿。
作文的结尾写着:
……所以我也不太确定,可是我知道,我会享受活在当下的每一分钟。
因为妈妈说,每分钟都是上帝给的,但上帝不管统计。
伊万笑了。
他走进一家还开着的杂货铺,用那枚铜板买了一包葵花籽。
嗑开第一颗时,他听到了一声清脆的裂响。
那声音不是数字,不是表格,不是意义。
那就是一颗葵花籽裂开的声音。
在普斯科夫,在罗刹国,在罗刹国,在这片总试图把一切都变成统计的土地上,这声音小得可笑,也大得神圣。
它不属于任何表格。
伊万·伊万诺维奇·涅朵布林斯基站在苏维埃大街三号院的门口,一边嗑着瓜子,一边看着普斯科夫的天空。
天上有云,云的形状无法统计;有鸟,鸟的飞行轨迹无法归档;有太阳,太阳的热度无法用任何指数衡量。
在那个永远不被首都承认的幽灵巷13号半的地下室里,也许别格莫特正在重新组装自己,也许新的统计员正被录用。
但这些都与伊万无关了。
他只知道,女儿今晚想喝蘑菇汤,而他恰好知道诺夫哥罗德菜市场哪家的蘑菇最新鲜。
这种知识无法被统计,因为它太具体,太渺小,太真实。
真实到毫无意义。
而这,正是它最大的意义。
三年后,普斯科夫州统计局的多余人员清退名单上,出现了伊万·伊万诺维奇·涅朵布林斯基的名字。
官方记录显示,他于三年前失踪,最后一次被目击是在幽灵巷附近。
而在普斯科夫河的旧书摊上,出现了一本没有作者名字的奇书,书名叫做《生命意义统计指南》。
书的最后一页写着:
最终解释权归所有拒绝被统计的人。
这本书一共印刷了零册,但每个读过它的人都声称拥有它。
在普斯科夫,在下诺夫哥罗德,在基辅,在明斯克,在每个俄语对话的角落里,它像幽灵一样流传着。
就像别格莫特说的,它无处不在,但又什么都不是。
就像生命的意义一样。
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