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身体的寒冷尚可忍耐，但灵魂深处那被血色“3”
字侵蚀过的空洞和恐惧，却像地窖的黑暗一样无边无际。
费奥多尔的话在死寂中不断回响：“眼睛看到的‘事实’可能是片面的……但‘干劲’是永恒的！
是本质的！
是唯一的真理！”
这逻辑像毒藤，缠绕住他最后一丝清醒。
米哈伊尔的狂热、瓦西里的顺从、尼古拉的绝望……所有人的面孔在黑暗中浮现，最终都融汇成费奥多尔那不容置疑的、代表“干劲”
的拳头。
追问“三”
是什么？有意义吗？在这里，“三”
可以是毒，也可以是疗效的证明；可以是谋杀的借口，也可以是“辩证看待”
的智慧。
逻辑已死，只剩下“态度”
的绞索。
一种冰冷的、令人作呕的疲惫感淹没了他。
坚持“事实”
有什么用？只会被定义为“敌人”
，被关进地窖，被“辩证”
掉。
不如……不如接受这个“真理”
？接受“干劲”
就是一切？接受“态度”
就是唯一标准？这样……或许就能从这无边的恐惧和寒冷中解脱？米哈伊尔那狂热的眼神，此刻竟透出一丝……诱惑？一种在荒诞中获得虚假安全感的诱惑？
“是药……三分毒……”
他无意识地喃喃自语，声音干涩沙哑，在死寂的地窖里激起微弱的回音。
这句模棱两可的鬼话，此刻竟像某种诡异的安魂曲，抚平了他内心的剧烈挣扎。
“治不好……怪你体质……”
他重复着，仿佛在说服自己。
逻辑学的殿堂彻底崩塌，废墟之上，只有这混蛋的、循环往复的、能将一切不利都推卸干净的“辩证”
逻辑，像浓雾一样弥漫、笼罩，成为唯一可呼吸的空气。
不知过了多久，也许是一天，也许是永恒。
地窖的铁门“哐当”
一声被拉开。
刺眼的手电光柱射入，像利剑劈开黑暗。
费奥多尔·伊万诺维奇的身影堵在门口，逆着光，轮廓模糊而巨大，如同地窖本身长出的怪物。
“伊万·彼得罗维奇！”
费奥多尔的声音在地窖的穹顶下回荡，带着一种刻意的、居高临下的“关怀”
，“经过在‘辩证思考室’的深刻反省，你的‘态度’，现在端正了吗？”
伊万艰难地抬起头，眼睛被强光刺得流泪。
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