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他张了张嘴，喉咙里发出“嗬嗬”
的干涩声响。
灵魂深处，那个追问“三”
是什么的声音，微弱得几乎听不见，被地窖的寒冷和连日的绝望彻底冻结。
取而代之的，是一种令人窒息的、想要顺从的渴望。
他看到费奥多尔身后，似乎有微弱的光，有食物的气味（也许是幻觉），有……脱离这地狱的可能。
他动了动干裂的嘴唇，试图发出那个能带来“解放”
的词——“端正”
。
但声音卡在喉咙里。
他看见费奥多尔眼中那审视的、带着“辩证”
期待的光芒。
就在这一刹那，药房幽影那燃烧着幽绿火焰的空洞眼窝，猛地在记忆中炸开！
那无声的尖啸，那血色的“3”
字，那几乎将他灵魂冻结的怨毒……谢尔盖·彼得罗维奇吊死的绳索，尼古拉绝望的呜咽，瓦西里孙子啃树皮的手……所有被“辩证”
掉的“事实”
，所有被“态度”
掩埋的苦难，如同伏尔加河决堤的洪水，裹挟着冰冷的泥沙，轰然冲垮了他摇摇欲坠的防线！
一股混杂着极致恐惧、无边愤怒和最后一点人性微光的洪流，冲垮了喉咙的阻碍。
“不——！”
伊万用尽残存的生命力嘶吼出来，声音嘶哑却带着撕裂般的决绝，“‘三’不是模糊的推脱！
‘三’是推卸责任的鬼话！
‘三’是毒！
是谋杀的借口！
逻辑……逻辑需要清晰！
需要追问‘是什么’！
而不是用‘辩证’把一切糊弄过去！
你们……你们在杀人！
用混蛋逻辑杀人！”
死寂。
费奥多尔脸上的“关怀”
瞬间冻结、碎裂，化为一种岩石般的冰冷和……一丝难以察觉的、被戳穿核心秘密的惊悸。
他身后的民兵下意识地握紧了枪。
“哦？”
费奥多尔的声音陡然变得异常平静，平静得比地窖的寒冷更刺骨。
他慢慢踱步进来，皮靴踩在湿冷的地面上，发出空洞的回响，每一步都像踩在伊万的心跳上。
“看来，地窖的‘辩证思考’，效果很不理想啊。
你不仅没有端正‘态度’，反而……变本加厉地质疑‘辩证法’本身？”
他停在伊万面前，居高临下，阴影完全笼罩了蜷缩的人。
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