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雪地上，奥尔加的脚印凭空出现，湿漉漉的，如同刚从涅瓦河爬出。
她站在圣像旁，身影比昨晚更凝实，紫貂皮披肩滴着水珠。
“你查到了。”
她说，声音带着教堂钟声的震颤，“1921年11月3日，黄昏。
我抱着一叠电力局的账本——那些数字能饿死人，却能救活我的弟弟。
我跑过马利耶夫斯基桥，想赶在配给点关闭前换面包。
可桥栏结了冰……”
她抬起手，德米特里看见她手腕内侧有一道新月形的疤痕，和他记忆中的一模一样。
“我滑下去时，看见了你。
你站在桥头，正和一个穿皮大衣的男人说话。
我没喊你，德米特里。
因为那一瞬间，我已经给了你真心。
活着的人，不该被死人拖累。”
她笑了，笑容却让德米特里毛骨悚然——那不是解脱，而是更深的痛苦。
“可你知道最荒诞的吗？我死后，电力局说我是‘阶级敌人’，连死亡证明都涂改。
他们用霍乱当遮羞布，因为一个女人为弟弟坠桥……太‘小资产阶级’了！”
她的声音陡然尖利，像玻璃刮黑板，“一瞬间就够了？放屁！
那瞬间是刀，插进活人的心，一辈子搅动！”
德米特里浑身发抖。
东斯拉夫人的灵魂深处，有对集体意志的敬畏，也有对个体苦难的悲悯。
此刻，奥尔加的鬼魂撕开了这层膜——她的死不是天灾，是人祸，是时代碾碎小人物的齿轮。
他哽咽道：“为什么现在回来？折磨我？”
奥尔加的身影开始闪烁，像信号不良的无线电。
“因为你在遗忘，德米特里。
你以为时间能冲淡一切？不，遗忘才是真正的死亡。
东斯拉夫人的记忆是冻土，解冻时会裂开更大的伤口。”
她飘到他面前，冰冷的手指抚过他脸上的皱纹，“看看你：战争、饥荒、斯大林格勒的炮火……你活下来了，可心早被切成碎片。
而我？我卡在那一瞬间，卡在桥上的雾里。
每一次你想起我，我就活一次；每一次你试图忘记，我就死一次。”
她突然抓住他的肩膀，力道大得像铁钳，“今晚子夜，去彼得保罗要塞。
带一束铃兰——我生前最爱的。
否则……”
她的脸骤然扭曲，枯槁如骷髅，紫貂皮化作裹尸布的碎条，“否则我会让你也尝尝，被记忆钉死的滋味。”
德米特里在恐惧中度过白昼。
他像所有坚韧的东斯拉夫人一样，在苦难前低头，却从未放弃寻找一线生机。
他去教堂找老神父瓦西里。
神父在昏暗的圣像灯下捻着念珠，听完后沉默良久。
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