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不同的是，她的身影半透明，雾气从她身体里流过，仿佛她只是雾的雕塑。
她开口，声音像冰层下水流的呜咽：“德米特里，桥上的雾，又浓了。”
德米特里想尖叫，喉咙却像被冻住。
奥尔加飘进房间，手指拂过桌上的历史讲义——纸页无风自动，哗啦作响。
“你还在教历史？”
她轻笑，笑声里带着彼得保罗要塞地牢的回音，“可历史是什么？不过是活人给死人编的谎言。”
她突然逼近，德米特里闻到一股腐土和融雪的气味。
“你记得吗？你说过‘恨这城市’。
现在呢？它用战争和饥荒又切碎了多少人？”
德米特里踉跄后退，撞翻了椅子。
奥尔加的身影开始扭曲，像劣质电影里的胶片：她的脸时而年轻如1921年，时而枯槁如隔离所的尸体，紫貂皮披肩化作裹尸布的碎片。
“一瞬间就够了……可你忘不掉，对吗？”
她低语，“因为那一瞬间，我们把灵魂撕开给对方看。
现在，它卡在你骨头里，拔不出来了。”
鬼魂消失了，油灯却烧得更旺，把德米特里的影子投在墙上，扭曲如恶魔。
他瘫坐在地，想起东斯拉夫人的古老谚语：“死人的眼睛看得最清楚。”
奥尔加不是幻觉。
第二天，他顶着黑眼圈冲进大学图书馆，翻找1921年的旧档案。
灰尘呛得他咳嗽，管理员老头推了推眼镜：“索科洛夫同志，找死人记录？档案科在地下室，但……”
他压低声音，“最近总丢纸。
昨夜值班员说，看见个穿紫貂皮的女人在翻文件，一眨眼就没了。”
德米特里的心沉下去。
他摸到档案科——阴冷的地下室，霉味刺鼻。
一排排铁柜像棺材，最末一个柜门虚掩着。
他拉开抽屉，里面空空如也，只有一张泛黄的纸飘落：是奥尔加的死亡证明。
死亡日期：1921年11月3日。
死因栏写着“霍乱”
，但字迹被水渍晕开，下面还有一行铅笔小字：“实为坠桥。
目击者：无。”
“坠桥？”
德米特里喃喃自语。
马利耶夫斯基桥？他冲出地下室，寒风像刀子刮脸。
圣以撒大教堂的金色圆顶在雾中若隐若现，广场上行人稀少，脚步声在石板上回荡如鬼拍手。
他走向教堂侧门，那里有一尊小圣像——东正教传统，旅人会在此祈祷平安。
圣像前，积雪被踩出一个奇怪的圆圈，像有人反复踱步。
德米特里跪下，划着十字：“圣尼古拉啊，指引我……”
话未说完，圣像的眼睛突然转动，直勾勾盯着他。
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