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身边散落着被退回来的手稿，一切如常。
是梦吗？
那太过真实、太过荒诞、太过恐怖的经历，烙印在他的记忆里，每一个细节都清晰得可怕。
他抬起手，似乎还能闻到那甜腻中带着腐朽的气味。
他尝试着拿起笔，想要写下这段经历，却发现笔尖颤抖，一个字也写不出。
任何文字，在这段真实的噩梦面前，都显得苍白无力。
他也失去了再去创作那些“人性光辉”
故事的兴趣，那些东西现在看来，虚伪得可笑。
他变得沉默寡言。
邻居们觉得他更古怪了。
他常常一个人坐在窗边，一坐就是一天，眼神空洞地望着街道。
终有一天，他会静下心来，像个局外人一样回顾自己的故事——无论是在古比雪夫的平庸岁月，还是在喀山幻影剧院的那场噩梦。
然后，他会笑着摇摇头，那笑容苦涩而扭曲。
浮生不过梦一场。
能治愈他的，从来都不是时间，而是内心那份对荒诞现实的最终释怀，和对自己所处这个巨大、无声、却又无时无刻不在上演各种诡异戏码的“罗刹国”
的透彻明白。
人生如戏。
在古比雪夫，他扮演着失败的作家；在幻影剧院，他差点扮演了各种光怪陆离的角色。
角色需要自己来定，这本身就是最大的讽刺。
至于能不能成功……他亲眼见过那“成功”
的代价。
他没能成为伟大的作家，他甚至不再写作。
但他以另一种方式“存活”
了下来，作为一个清醒（或者说，被迫清醒）的旁观者，一个游离于所有剧本之外的，“局外人”
。
而在他书桌最底层的抽屉里，那张用暗红色墨水书写的邀请函，静静地躺在那里，如同一个尚未完全愈合的伤口，一个随时可能再次将他拖入噩梦的入口。
他不知道自己是否真的逃离了那座剧院，或者，整个罗刹国，本就是一座更大的、无法逃离的……“幻影剧院”
。
他的故事，似乎并未结束，只是换了一个场景，换了一种更为沉寂、却也更为深刻的……荒诞演绎。
至于“杀青”
？在那片永恒笼罩着罗刹大地的、灰蒙蒙的天空下，这或许，只是一个遥不可及的奢望。
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