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你的手稿依然可能不被认可，你会继续贫穷，被忽视，但你的灵魂，至少在理论上，还是属于你自己的。”
“选择吧，伊万·伊万诺维奇。”
A.N.的声音如同魔鬼的低语，“是拥抱这荒诞的‘成功’，成为这永恒戏梦的一部分，还是回归那充满挫败但却可能保有‘自我’的现实？能治愈你的，从来都不是时间，而是内心的那份释怀和明白……你，明白了吗？”
伊万陷入巨大的挣扎。
留在这里，他可以立刻摆脱失败者的标签，拥有他梦寐以求的“话语权”
，尽管是在这诡异的剧院里。
他可以不再为生计发愁，甚至可以……“塑造”
后来的灵魂。
但那意味着永恒的扭曲，意味着成为自己曾经恐惧和厌恶的存在。
离开，则意味着回到原点，继续那令人绝望的泥沼生活。
那微不足道的“真实”
，在强大的诱惑面前，显得如此苍白无力。
他看着A.N.那混合着诱惑与怜悯的眼神，看着镜中自己苍白而惊恐的脸。
他想起了自己最初拿起笔时，那份单纯的热爱……
最终，驱使伊万做出决定的，并非多么高尚的觉悟，而是一种更深层的恐惧——对失去“自我”
的恐惧，哪怕那个“自我”
是如此卑微。
他意识到，在这里获得的任何“成功”
，都不过是镜花水月，是建立在自我背叛基础上的傀儡戏。
他无法忍受自己变成格里高利、巴巴·雅加，或者眼前这个疲惫而绝望的A.N.。
“我……选择离开。”
伊万的声音微弱，但清晰。
A.N.愣了一下，随即，脸上露出了一个极其复杂的表情，有失望，有一丝解脱，甚至有……一丝不易察觉的赞赏。
“很好……很有意思的选择。
看来，你那点可怜的‘真实’，比我想象的要顽固。”
他叹了口气，“那么，走吧。
穿过那扇门，不要回头。”
伊万踉跄着走向那扇白色的门，手握上门把的瞬间，他忍不住回头问：“那你呢？”
A.N.已经重新坐回了高背椅，背对着他，面对着那面裂痕累累的镜子。
他的声音变得缥缈而空洞：“我？我会继续等待下一个‘合适’的人选……或者，直到这座剧院本身，如同它所象征的一切，在某一天彻底崩塌。
毕竟，浮生不过梦一场……我的这场戏，还没到‘杀青’的时候。”
他的身影在镜中似乎开始变得模糊、透明。
伊万不再犹豫，用力推开了门。
一股强烈的白光吞噬了他，他感到一阵天旋地转。
……
伊万·伊万诺维奇·卡列宁发现自己躺在古比雪夫公寓的地板上，窗外是灰蒙蒙的黎明。
他浑身酸痛，仿佛经历了一场长途跋涉。
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