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父亲的嘱咐空洞得像风吹过破烟囱。
“我们得走了。”
接着是钥匙串碰撞的清脆声响，然后是沉重的大门被拉开又猛地撞上的闷响——砰！
那声音震得墙壁似乎都颤抖了一下，落下几缕细细的灰尘。
最后是门锁转动、反锁的“咔哒”
声。
这声音像一个冰冷的句号，宣告着表演的开始，也把他彻底锁在了这个孤岛般的空间里。
屋内瞬间陷入一种粘稠的、令人窒息的寂静。
只有窗外寒风永无止境的呼啸，像无数怨灵在拍打着玻璃，试图闯入。
瓦列里躺在那里，毯子下的身体僵硬。
他能清晰地听到自己心脏在肋骨下沉重地撞击，咚咚，咚咚，如同困兽在绝望地撞着牢笼。
他忽然觉得这寂静比寒风的嘶吼更可怕。
他猛地掀开毯子坐起来，赤脚踩在冰冷、布满划痕的地板上，寒意瞬间从脚底窜上脊椎。
他需要一点声音，任何声音，来打破这死寂的围剿。
他走到墙边，那里挂着一个破旧的单声道小收音机，塑料外壳已经发黄变脆。
他拧开旋钮。
一阵刺耳的电流噪音尖啸着冲出来，像无数根钢针扎进耳膜。
他皱着眉，烦躁地转动调谐旋钮。
噪音断断续续，夹杂着一些遥远而失真的斯拉夫民歌片段、天气预报的只言片语、还有某个激昂的新闻播报员空洞的口号。
突然，一个异常清晰、冰冷、毫无情感起伏的男声切入了这堆混乱的电波噪音：
“……主观臆断！
逃避现实！
这是懦夫的行为！
瓦列里·伊万诺维奇同志，你缺乏最基本的客观立场！
你对集体、对社会的认知，充满了危险的个人主义偏差！
这非常危险！
极其危险！”
瓦列里的手像被烫到一样猛地从收音机上弹开！
那声音！
是楼下那个总爱管闲事、退休前据说在某个思想宣传部门工作的格里高利老头！
他怎么会出现在收音机里？而且指名道姓！
冷汗瞬间浸湿了瓦列里的后背，冰冷粘腻。
他惊恐地环顾这间熟悉的卧室，熟悉的书桌，熟悉的布满球星贴画（已经卷边褪色）的衣柜，此刻却弥漫着一种陌生而邪恶的气息。
他冲过去，“啪”
地一声狠狠关掉了收音机。
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