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他出来时脸色是白的，从院里这头走到那头，走了三个来回。
“谁的电话？”
我问。
“医院。”
“姐的检查结果出来了？”
他没说话。
又走了两个来回，蹲下去，蹲在我和年年对面，把脸埋进手掌里。
然后我听见他说：“田颖，我头疼。”
我放下年年，伸手摸他的额头。
不烫。
但他的瞳孔是散的，看人时没有焦点，像隔着一层毛玻璃。
“疼多久了？”
他没答。
我又问了一遍，他才说：“半个月。”
“为什么不早说？！”
他抬起头，看着我。
那眼神我这辈子都忘不掉——他在求我原谅。
“我以为就是累的，”
他说，“想着姐好了再说，爸那边还没出院……”
他没说完。
我扶他站起来，他的身体靠在我身上，那么沉。
他从来没这么沉过。
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急诊、ct、办住院，这套流程我半个月内走了三遍，已经走到熟极而流。
医生把我叫进办公室，指着屏幕上那片白色阴影。
我不认识医学名词，但我认识死亡的模样——它藏在公公歪斜的嘴角里，藏在大姐昏倒的水房走廊里，现在又藏进我丈夫的脑ct片子中。
“脑动脉瘤破裂出血，”
医生说，“位置不好，手术风险很高。”
“有几成把握？”
医生沉默了几秒。
“三成。”
腊月初七。
那天早晨，公公走了。
凌晨四点的电话，我接的。
护士的声音很年轻，有点慌，说老人家血压一直往下掉，问家属要不要来。
我把年年塞进被窝，裹着棉袄就往医院跑。
冬天的凌晨黑得像墨汁，我骑电动车没开灯，一路骑一路抖，不知是冷还是怕。
到的时候，望来已经在了。
他穿着病号服，外面套着我那件黑色羽绒服，袖口太短，露出一截瘦削的手腕。
他坐在床边，握着公公那只能动的手。
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