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年年高兴得直拍手，饭粒从嘴边飞出去，落在桌上。
我看着她，又看着大姐。
灯光下，大姐的鬓角那撮白发还是没盖住，亮闪闪的。
可她笑得比去年这时候多多了，眼角的纹路挤在一起，像两道温柔的沟壑。
“行，”
我说，“养。”
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除夕夜。
年年睡着了，手里还攥着那个布老虎。
我坐在床边，看了她很久。
月光从窗帘缝钻进来，在她脸上画出一道银边。
她睡着时嘴角翘着，不知道在做什么美梦。
我把那件红毛衣从柜子里拿出来，在灯下看了又看。
大姐后来又织了一次，把那只接上去的袖子拆了重织，现在两只袖子一般长，颜色也配齐了。
年年今年长高了十公分，毛衣穿在身上有点紧，可她非要穿，说这是姑姑织的。
我把毛衣叠好，放回柜子。
抽屉底层压着那叠医院收费单、望来的空存折皮、年年的心超报告。
我把它们理齐整，用牛皮纸信封封好，写上“陈年年”
三个字。
她总有一天要看的。
看她的爸爸，爷爷，姑姑，还有妈妈，是怎样一步一步，从那个大雪纷飞的冬天走过来。
我把信封放回抽屉，轻轻关上。
窗外的鞭炮声渐渐稀了，零星的几响，像夜的叹息。
石榴树光秃的枝丫伸到窗边，在风里微微摇晃。
明年春天，它会开花。
年年会在花树下跑，追那些捉不住的蝴蝶。
大姐会在门卫室里登记车牌，摘下老花镜揉眼角。
我会骑着那辆旧自行车，载着年年，穿过清水镇的每一条巷子。
风会吹过来，把我们的影子拉得很长，很长。
而在很远很远的地方——远到火车要走一夜，远到候鸟要飞一个季节——有个人，再也看不见这些了。
可他给我们留了一个名字。
年年。
每一年，都像今天这么高兴。
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