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我妈今年六十六，已经找过七个老伴。
她蹲在门槛上，搪瓷缸里的白酒冒热气，冲我咧嘴一笑：
“颖儿，第八个明天上门，你请个假，帮妈把把关。”
我一把夺过她的酒缸摔在地上——
“你闹够了没有？”
她不笑了。
那双浑浊的眼睛盯着我，突然说了一句：
“你爸走的时候，让我替他喝。”
“他说——他这辈子欠我的酒，下辈子还。”
我愣住。
我爸死了三十年。
我妈蹲在门槛上喝酒的那个下午，天阴沉得像是要塌下来。
搪瓷缸子里冒出来的不是热气，是白酒的雾气，混着她嘴里呼出来的白气，一团一团往天上飘。
她穿着那件我给她买的枣红色棉袄，袖口磨得发白，头发用一根黑色橡皮筋胡乱扎在脑后，几缕花白的碎发垂在耳朵边。
她抬起头，冲我咧嘴一笑。
那口牙还是好的，六十六的人了，牙没掉几颗，笑起来的时候眼角的皱纹堆成一把扇子。
“颖儿，第八个明天上门，你请个假，帮妈把把关。”
我站在院子里，手里拎着刚从镇上买回来的豆腐和肉。
风灌进脖子里，凉飕飕的。
“你说什么？”
“第八个。”
她伸出两根手指比划了一下，又觉得不对，换成一只手，五个手指头张开，再换成另一只手的三个指头，“老头儿，明天来家里吃饭。”
八。
我数了数。
上一个姓周的老头是三年前走的，走之前在我妈这儿住了半年，后来他儿子找上门来，说是爹有老年痴呆，跑丢了，结果找着了，在我妈这儿。
那老头走的时候拉着我妈的手，眼泪汪汪的，说这辈子没遇见过这么好的人。
我妈没哭。
她站在门口，看着那老头的儿子把他扶上三轮车，还往他怀里塞了一袋子红薯干。
“妈。”
我喊了一声。
她转过头看我，眼睛亮亮的。
“妈，你——你今年多大了？”
“六十六。”
她答得很快，还冲我笑了一下，“还小呢，还能再活二十年。”
二十年。
我攥紧了手里的塑料袋，豆腐被挤碎了，汁水渗出来，滴在我鞋面上。
“妈，你能不能——”
话说到一半，我说不下去了。
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