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他把我叫到床边。
“抽屉里有个铁盒。”
他说，“你帮我拿来。”
我拉开床头柜。
铁盒是旧的，饼干桶，印着八十年代的牡丹花。
“打开。”
我撬开盖子。
里面有一张存折，一张黑白照片，一封信。
存折是新的，开户日期三个月前。
余额八万七千四。
“这是给你妈的。”
他说，“我攒了这些年。
原先有三万，前年你姥姥住院，我托人捎去两万，剩这些。”
我攥着存折，指甲掐进掌心。
“她不知道。
你别说漏了。”
他把那张照片翻出来。
照片上是个年轻女人，抱着婴儿，旁边站着个高瘦男人——我见过，在我三个月大的黑白相册里，那男人脸上被人用指甲掐过。
“这是你爸。”
他指着照片上的男人，“你亲爸。
他是电工，给剧团修线路时认识的。
那年你妈怀着你，你爸去邻县架线，电线杆倒了……”
他没说下去。
“这张照片是我从你妈那儿要来的。
她原先有，后来撕了。
我说别撕，给我留着。”
他把照片递给我。
“颖子，你亲爸是个好人。
我要说的不是这个。”
他看着我，那层白内障好像变淡了，眼睛又黑又亮。
“我要说的是，你妈这辈子不容易。
年轻时候守寡，嫁我又没过上安生日子。
她硬气了一辈子，从来不肯求人。”
“以后她老了，你多顺着她。
她说什么难听话，你别往心里去。
她嘴上不饶人，心里比谁都软。”
他顿了顿。
“还有，你别说她像青石。
她不爱听。”
我低头，眼泪砸在手背上。
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