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“陈总，”
他声音很轻，却异常清晰，“我忽然觉得，有些东西，必须亲手埋下去，才能真正长出来。”
陈屿沉默良久，忽然笑了：“你爸要是知道，该说你总算懂了。”
林砚一怔。
“你不知道？”
陈屿靠向椅背，目光变得悠远，“你爸走前，托我保管一样东西。
说等你真正明白‘土地’是什么的时候，再给你。”
他拉开办公桌最底层抽屉，取出一个牛皮纸信封。
信封边角磨损，封口处，是一枚暗红色的蜡封——形状，正是一枚小小的、清晰的脚印。
林砚接过信封，指尖触到蜡封微凸的纹路，心跳骤然失序。
他走到窗边，撕开信封。
里面没有信纸。
只有一张泛黄的、边缘已微微卷曲的老照片。
照片上，是年轻的林国栋。
他站在永昌厂铸铁车间门口，背后是轰鸣的机器与蒸腾的热浪。
他没穿工装，而是一件洗得发白的蓝布衫，袖子同样挽至小臂。
他正低头看着自己的双脚——赤着，沾满黑泥，脚趾粗短，脚掌宽厚，脚踝处，一圈深褐色的泥痕，如一枚天然的、沉默的印章。
照片背面，是父亲熟悉的、力透纸背的钢笔字：
“砚儿：脚印不在地上，在心里。
心若认土，步步生根。
父字1998.6.15”
林砚捏着照片，久久未动。
窗外，城市天际线在低垂的云层下沉默矗立。
远处，梧桐湾工地的塔吊长臂缓缓转动，切割着灰白的天空。
他忽然想起十五岁那年，父亲第一次带他进淬火池。
不是参观，是“下池”
。
“怕不怕？”
父亲问，声音混在砂轮机的嗡鸣里。
林砚摇头，其实怕得牙齿打颤。
父亲没再多说，只脱下自己的胶靴，塞进他手里。
靴子内里还残留着父亲脚掌的温度与汗味。
林砚笨拙地套上，靴筒宽大，几乎淹没膝盖。
父亲牵起他的手，一步步，领他走进那池尚未冷却的、混着铁渣与碱液的浑浊泥水里。
水很烫，刺痛皮肤。
泥浆没过小腿，沉重，滞涩，带着一种奇异的吸附力。
父亲停下，弯腰，用粗糙的手掌，捧起一捧泥水，淋在他赤裸的小腿上。
“感觉到了吗？”
父亲的声音在热浪中显得模糊，“不是烫，是活。”
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