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林砚咬着牙点头，泪水混着汗水流进嘴角，咸涩。
“记住这味道。”
父亲说，“以后不管走多远，只要心里还有这味道，你就没丢根。”
此刻，林砚站在二十八层高的落地窗前，手中照片微微颤抖。
他低头，看向自己锃亮的黑色牛津鞋。
鞋尖干净，一尘不染。
他忽然笑了。
那笑容很淡，却像一道光，劈开了办公室里沉滞的空气。
他将照片仔细折好，放进衬衣内袋，贴近心脏的位置。
然后，他转身，向陈屿深深鞠了一躬。
走出云栖资本大厦，冬日的风迎面扑来，凛冽，清醒。
林砚没打车，也没叫司机。
他解下领带，松开衬衫最上面两颗纽扣，将西装外套随意搭在臂弯，沿着人行道，慢慢向前走。
路过一家旧书店，橱窗里摆着一本泛黄的《乡土中国》。
他驻足，隔着玻璃，看见扉页上一行褪色的钢笔批注：“土性即韧性。
不争朝夕之荣，但求生生之续。”
他推门进去。
店主是个戴圆框眼镜的年轻人，正用软毛刷清理一本线装书的书页。
“老板，”
林砚问，“收旧胶片相机吗？”
年轻人抬头，推了推眼镜：“要看成色。
老的，反而好卖。”
林砚从帆布包里取出那台老式胶片相机，轻轻放在柜台上。
机身斑驳，皮带灰白，镜头上有一道细微的、几乎不可察的划痕。
“它拍过很多脚印。”
林砚说。
年轻人拿起相机，对着橱窗透进来的光，仔细端详镜头。
他忽然“咦”
了一声，指着镜头边缘一处几乎与金属融为一体的微小凹点：“这……是磕碰留下的？”
林砚凑近看。
那确实是一处极小的凹痕，形状不规则，边缘圆润，像是被什么坚硬而温热的东西，长久地、反复地，抵压而成。
他心头一热。
那是父亲的手指。
很多年前，在某个加班的深夜，父亲曾这样扶着镜头，教他如何校准取景框。
父亲的手指宽厚，指腹带着常年握扳手留下的茧，那茧，就在这个位置，无数次地、耐心地，抵住冰冷的金属。
“不是磕碰。”
林砚轻声说，指尖轻轻拂过那处凹痕，像拂过一道愈合的旧伤，“是温度留下的印记。”
他付了钱，没要收据。
走出书店，冬阳忽然刺破云层，洒下一片清冽的金光。
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