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“洗土？”
“对。
十年化肥农药，土板结了，菌群死了，蚯蚓没了。
它病了。”
他拿起桌上一支铅笔，在图纸空白处画了个简笔画：一只蚯蚓，一条弯曲的线，线两端分别标着“有机质”
与“微生物活性”
。
“得喂它，慢慢喂。
秸秆还田，种绿肥，撒菌剂，让蚯蚓回来。
快则三年，慢则五年。”
林晚怔住。
她熟悉的是资本市场的“快周转”
“高杠杆”
“退出机制”
，从未想过，一片土地的康复，竟以“年”
为单位，且过程如此缓慢、沉默、不可控。
“值得吗？”
她听见自己问，声音干涩。
陈砚笑了。
那笑容很淡，却让林晚想起十七岁那年洪水退去后，他跪在泥里挖地基时，额上淌下的汗珠在阳光下闪出的微光。
“值不值，不是算出来的。”
他顿了顿，目光落在她胸前口袋露出的那截干枯麦穗上，“是心里，还剩多少地方，能听见麦子拔节的声音。”
这句话像一把钥匙，猝然旋开了林晚记忆深处那扇锈蚀的门。
她看见十岁的自己，赤脚踩在温热的麦垄间，脚底被麦茬刺得生疼，却咯咯笑着去追那只蓝翅蜻蜓。
蜻蜓停在麦穗尖上，翅膀薄得透光。
她屏住呼吸，慢慢靠近……就在指尖将触未触之际，蜻蜓倏然振翅，掠过她鼻尖，飞向远处陈砚张开的掌心。
他笑着摊开手：“它认得你，怕你把它当玩具。”
她看见十三岁那年，父亲因腰伤无法下地，家里两亩麦子眼看要烂在地里。
是陈砚带着几个年轻人，连续三天三夜抢收。
她负责捆麦子，手被麦芒扎得全是血点，绳子勒进皮肉，火辣辣地疼。
夜里，陈砚默默把她的手浸在温盐水里，用镊子一根根拔出断芒，动作轻得像对待易碎的瓷器。
“疼就喊出来。”
他说。
她咬着嘴唇摇头，眼泪却大颗大颗砸进盆里，混着盐水，咸涩得发苦。
她看见十六岁填报志愿的那个闷热午后。
父亲躺在里屋咳嗽，药罐在灶上咕嘟冒泡。
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