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直到三个月前，那封无名信抵达她位于陆家嘴的公寓。
信封上没有邮戳，只用胶水粘着，像是亲手投递。
她拆开时，指尖触到麦穗干燥的茎秆，那一瞬，仿佛有根无形的线，猝不及防勒紧了她的心脏。
此刻，她走向那座塌了半截墙的小院。
院门虚掩。
她推开，木轴发出悠长干涩的呻吟。
院内空旷，唯有那棵老槐树残存的主干挺立，树皮皲裂如老人手背的血管。
树下，一方石桌，两张竹凳。
桌上摊着几张泛黄的图纸，压着几块鹅卵石。
图纸上是密密麻麻的线条与标注：等高线、灌溉渠走向、土壤剖面分层、不同作物轮作周期……角落一行小字：“三号田复耕方案（终稿）”
。
林晚的目光停在“终稿”
二字上。
她伸手，指尖拂过纸面。
纸很薄，却异常坚韧，边缘微微卷曲，像被无数个日夜的指腹摩挲过。
“它没死。”
一个声音从身后传来。
她转身。
陈砚站在院门口，背着光，身形比十年前更清瘦，肩背却依旧宽阔。
他穿着洗得发白的卡其布工装裤，裤脚挽至小腿，沾着新鲜的泥点。
手里提着一只竹编篮，里面盛着几束刚割下的、带着露水的麦苗——不是成熟的麦子，是初生的、嫩绿的、茎秆柔韧的麦苗。
他走近，把竹篮放在石桌上，动作自然得如同十年前递给她那包麦种。
“麦根在土里，冻不死，旱不死，水淹过，它憋着气，等春雷。”
林晚没接话。
她看着他沾泥的鞋，看着他工装袖口磨出的毛边，看着他左手无名指上一道浅白的旧疤——那是十五岁那年，为替她挡住飞溅的镰刀刃留下的。
“你为什么回来？”
他问，声音不高，却像犁铧破开板结的土层。
林晚喉头微动。
她想说“因为一封信”
，可那太轻飘。
想说“因为公司并购案失败，我需要喘口气”
，可那太虚伪。
最终，她只抬起手，指向院外那片荒芜的麦田：“那里……还能种麦子吗？”
陈砚顺着她的手指望去，目光沉静，像两口深井。
“能。
只是要先洗土。”
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