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他抬起头，看着那个老人。
“他在哪儿？”
老人摇摇头。
“不知道。
他托我送这个，就走了。”
阿诚攥着那块玉佩，攥得指节发白。
他想问更多，但那个老人已经转身走了，步子很慢，却很稳，像是走了很远的路。
他站在那里，看着那个背影越走越远，消失在巷子尽头。
然后他低下头，看着手里那块玉佩。
玉佩很凉，贴在掌心，像是握着一小块冰。
但他觉得，那冰下面，有什么东西在烧。
他推开院门，走进去。
老人正在廊下坐着，看见他手里的玉佩，愣了一下。
“这是……”
阿诚把玉佩递给他。
老人接过，翻来覆去地看，看着那个“烬”
字，看了很久。
然后他抬起头，看着阿诚。
“他这是……”
他没有说下去。
阿诚知道他想说什么。
他把玉佩收好，贴在胸口，跟那个小木雕、竹笛、石头、叶子、羽毛、木梳放在一起。
那些东西，都是那个人留下的。
每一件，都在告诉他——我还活着。
我还在。
别忘了我。
他不会忘。
他永远不会忘。
那天晚上，阿诚没有做梦。
他睡得很沉，一觉到天亮。
醒来的时候，阳光从窗户缝里挤进来，照在地上，亮晃晃的。
他坐起来，穿上衣裳，走出屋。
老人已经坐在院子里了，手里拿着那块玉佩，翻来覆去地看。
看见阿诚出来，他把玉佩递过去。
“收好，”
他说，“别丢了。”
阿诚接过玉佩，贴在胸口，点了点头。
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