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那天傍晚，阿诚吹完笛子，准备回屋。
他走到门口，忽然看见地上有一样东西——一根羽毛，灰白色的，很小，很轻，像是从什么鸟身上落下来的。
他捡起来，翻来覆去地看。
羽毛很普通，除了颜色好看，没什么特别。
但他知道，这是谁放的。
他抬起头，四处张望。
院子里没有人，院门外也没有人，只有风，吹动枣树光秃秃的枝丫，发出吱呀吱呀的声响。
他站在那里，攥着那根羽毛，站了很久。
然后他把羽毛收好，跟那些东西放在一起。
那天晚上，他又做了那个梦。
不是雪路，是这片菜地。
地里的萝卜已经收完了，只剩下光秃秃的土地。
他蹲在地里，用手挖坑，把一粒种子埋进去。
林烬站在旁边，看着他埋。
埋完了，他抬起头，林烬已经不在了。
只有那根羽毛，放在石桌上，在月光下泛着灰白色的光。
他从梦里醒来，天还没亮。
他坐在床上，把那根羽毛拿出来，看了很久。
羽毛很轻，轻得像没有重量。
他把它贴在脸上，凉丝丝的，很舒服。
天亮的时候，他起床，去粮铺搬货。
日子还是那样过。
但他知道，有什么东西在悄悄变化。
说不上来，只是一种感觉。
那天傍晚，阿诚从粮铺回来，看见院门口站着一个人。
不是林烬，是一个陌生人，年纪很大，头发全白了，脸上皱纹很深。
他站在那里，没有进去，只是往里看，像是找什么人。
阿诚走过去。
“你找谁？”
那人转过头，看了他一眼。
那双眼睛浑浊，却透着一丝说不清的亮光。
“你是阿诚？”
阿诚愣了一下，点点头。
那人从怀里掏出一样东西，递过来。
“有人托我带给你的。”
阿诚接过来——是一块玉佩，很小，很朴素，没有任何繁复的雕刻，只有正面刻着一个字。
那个字，被磨得有些模糊了，但还能看出来。
“烬”
。
阿诚的手抖了一下。
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