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五岁会算账，会系温莎结，会帮我签合同……”
广志的声音越来越低，“我今天画了一幅画。
画的是我们家。
画完了我才发现，你平时从来不画人物。
所以我想问问你——”
他转过头，认真地看向自己的儿子。
“你画里，画过自己吗？”
明旭沉默了很久。
久到客厅里的老式挂钟“滴答滴答”
走了几十下，久到小白在睡梦中翻了个身，呜咽了一声。
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然后明旭说：“没有。”
“为什么？”
“因为在画里，我在外面。
在看。”
广志突然觉得胸口有什么东西被堵住了。
一个五岁的孩子，从来不在自己画的画里出现。
因为他总在看别人。
总在观察、在记录、在默默地把这个家的一切收进眼睛里。
“小旭。”
广志的声音有点哑。
“嗯？”
“你可以出现。”
广志说，“你可以在画里。
你可以在任何地方。
你是这个家的一部分。
你很重要。”
明旭又沉默了。
然后他低下头，看着自己那副属于中年人的、指节粗大的手，轻声说了一句：“我知道。”
“你真的知道吗？”
“……或者吧。”
广志看着自己的儿子——那个顶着自己的身体却依然让人一眼就能认出来的儿子——眼眶有些发烫。
他想抬手揉一揉眼睛，然后想起来这双小手是儿子的。
于是他放下手，用力吸了一下鼻子。
“好了，睡觉吧。”
广志跳下沙发，“明天还要早起呢。
你还要去上班……啊不对，明天应该就换回来了吧？”
“大概吧。”
明旭也站起来，低头看着这个小小的“自己”
，目光里带着一种很淡的、但确实存在的温度，“爸爸。”
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