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这感觉并不坏，甚至让人沉溺，只是偶尔，在极致的快感冲垮意识的瞬间，她似乎瞥见巫山遥眼底一闪而过的清明，像雪地里的刀刃反光一般快得像是错觉，立刻就被更汹涌的浪潮淹没。
巫山遥的肚子大得很快，不出月余，已如怀胎七八月的妇人。
赤袍再也遮不住，他便换了宽大的深青布衣，是染坊最寻常的料子，洗得发白，裹在他日益沉重的身躯上，竟有种诡异的柔和。
他不再轻易出门，常在窗下做针线，手指依旧修长灵巧，绣出来的鸟雀却歪歪扭扭，眼神呆滞。
林风絮有时蹲在他脚边，仰头看他低垂的眉眼和微蹙的眉心，觉得他像一尊正在缓慢融化的玉像。
“你看我作甚？”
巫山遥察觉她的目光，放下针线，抬手想抚她脸颊，手伸到一半，却顿了顿，转而理了理自己鬓边。
不知何时，他竟有了几丝刺眼的白发。
林风絮心头那点莫名的烦躁又探出头来。
她移开视线含糊道：“没什么，觉得你这衣裳颜色衬你。”
巫山遥笑了笑，没说话，只低头继续绣那永远绣不好的鸟雀。
窗外沼泽的瘴气漫过来，本就稀薄的日光被滤成一种病态的昏黄，笼罩着这间悄然滋长着异常的老屋。
他开始频繁地照镜子。
磨镜人磨得清晰到近乎寒凉的铜镜挂在斑驳的墙上，他站在镜前，撩起衣衫，露出高高隆起的布满暗青色血管的肚腹。
那肚子不时蠕动，显出某个尖锐的轮廓，又很快平复。
他盯着镜中自己苍白浮肿的脸，眼下浓重的青黑，还有鬓边日益增多的白发，眼神一点点冷下去。
林风絮在他身后经过，瞥见镜中影像，脚步微顿。
镜中的巫山遥，与她记忆中那个在论剑台上红衣烈烈、锋芒毕世的少年，重迭又分离。
她忽然觉得，他有些陌生了，那身皮囊似乎不再妥帖地包裹着他内里的灵魂，反而像一件穿旧了、撑变形了的华服，透出股力不从心的憔悴。
这念头让她心惊，旋即又被更强大的、莫名的爱意覆盖。
她走上前，从背后抱住他日益粗壮的腰，脸颊贴上他微凉的脊背。
“阿遥，”
她喃喃，声音里是自己都未察觉的迟疑，“你近日怎么清减了许多。”
巫山遥身体几不可察地一僵。
他闭上眼，感受着她温软的躯体，和她语气里那一丝飘忽到连她自己都没意识到的疏离。
许久，他握住她环在自己腰前的手，力道大得几乎捏痛她。
“小师姐，”
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