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收。
刺。
收。
太阳从东边移到西边，他的影子从西边移到东边。
小狸蹲在桂花树下，看着他一剑一剑地刺，看着看着就睡着了。
范怀仁坐在灶房门口搓草药，偶尔抬头看他一眼。
他不叫他歇，他叫吃饭的时候，天已经暗了。
萧月收了剑，走回来，把剑放在桌上。
他的手在抖，不是累的，是松下来之后不习惯的轻。
师父把饭菜端上来，一碗粥，一碟咸菜，一块红薯。
萧月吃了两口红薯，想起来什么，问：“师父，这剑有名字吗？”
范怀仁夹了一筷子咸菜，嚼完，说：“霜寒。”
“霜寒。”
萧月念了一遍，“师傅的剑？”
“以前是。”
“以后呢？”
范怀仁没有回答。
萧月低下头，继续吃红薯。
他十二岁了。
他不知道自己以后要用这把剑做什么。
师父没告诉他，他也不问。
他知道师父教他的东西，都不会白教。
师父让他认药，他认了；师父让他练剑，他练了。
药和剑，一个救，一个杀。
他不知道这两样东西怎么能放在一个人手里，他只知道，师父就是这样的人，会救人，也会杀人。
他也想成为这样的人。
窗外月光照着桂花树，小狸从桌子底下钻出来，跳上萧月的膝盖，蜷成一团，尾巴一甩一甩的。
萧月摸了摸猫的头，猫呼噜了一声。
他抬起头看着窗外，月亮很圆，挂在桂花树梢。
他想起师父说过的话——月儿亮亮的，照着人心里暖。
他现在心里暖不暖？他不知道。
他只知道自己不冷。
猫在腿上呼噜，师父在旁边喝粥，霜寒剑靠在桌边。
不冷，就够了。
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