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清晨，维港的雾还没有散。
灰白色的雾气从海面上漫过来，贴着水面，像一层没铺平的棉絮，把对面的九龙半岛遮得只剩下一个灰蒙蒙的轮廓。
天光从东边渗出来，不是亮，是那种灰蓝色的、像是在水里泡了一夜的布刚拧干之后的颜色。
李祖从结志街出发，手里提着一个皮箱。
皮箱是棕色的，牛皮的，边角磨得发白，铜扣上锈迹斑斑，提手被手汗浸得发亮。
箱子不重，但提着走久了，手指还是会酸。
他换了一只手，把箱子从右手换到左手，皮箱在腿边晃了一下，磕在膝盖上，他也没在意。
箱子里是几瓶磺胺和一些绷带，要送到鲤鱼门码头去，塞在衣服底下，压得严严实实，从外面什么也看不出来。
他自己去送，没人敢搜。
不是没人想搜，是没人敢。
三太子的名头在香港地面上还是管用的，日本人不管这些江湖绰号，但华警和胜利友的人管，他们知道这个名字意味着什么。
从结志街到上环码头，要走二十多分钟。
他走得不快，但也不慢。
街面上已经有早起的铺子在卸门板了，木板一块一块地拆下来，靠在墙边，露出黑洞洞的店面。
伙计打着哈欠，把茶水桶搬到门口，桶里的茶还冒着热气，茶水的蒸汽在清晨的冷空气里凝成一小团白雾，很快就被风吹散了。
卖早餐的摊档已经开始营业了，油锅里的油条在翻滚，噼里啪啦的，香气飘到街对面。
李祖没停，皮箱在手里晃着，皮鞋踩在石板路上，发出清脆的嗒嗒声。
路过一个烧腊铺的时候，老板正在挂烧鹅，见他路过，冲他点了点头。
他也点了点头，没说话。
从结志街到上环码头，要穿过几条横街，绕过中环街市，再往下走一段。
街市还没开市，铁栅栏门关着，里面黑黢黢的，只能看见摊位上的白布在风里轻轻飘。
他走得不快，但也不慢，大概是怕走快了皮箱磕腿。
上环码头的栈桥伸进海里，木头的，被海水泡得发黑，踩上去软塌塌的，有些木板已经换了新的，新的颜色浅，旧的深，一块深一块浅地铺着，像一件打了补丁的衣服。
渡轮已经靠在栈桥边了，船身不大，铁壳的，漆面起泡了，船头挂着一面小旗，旗子是蓝色的，上面印着什么字，被风吹得卷起来，看不清。
船上已经有人在排队了，不多，七八个，有挑着担子的，有背着包袱的，有拎着皮箱的——跟他一样。
李祖排在队尾，把皮箱搁在脚边，从口袋里掏出烟，叼上一根，没点。
海风从东边灌过来，带着咸腥的水汽和远处渔船柴油机的突突声，烟叼在嘴里，被风吹得直晃，他用手拢着，烟卷在指尖转了一圈，又放下来了。
排在他前面的是一个老头，挑着两筐青菜，菜叶上还挂着露水，扁担在肩膀上压出一道深痕，老头佝偻着背，两只手搭在扁担上，一动不动。
渡轮靠岸了，船上的水手把缆绳扔给栈桥上的码头工人，工人接住，在铁桩上绕了两圈，打了个结。
船靠岸，人下船，人上船。
有秩序，但不多。
有人往前挤，有人往后让，有人扛着麻袋从船上下来，麻袋在肩膀上晃了一下，差点撞到李祖的皮箱，他伸手扶了一把，那人说了声“唔该”
，头也没回就走了。
李祖上了船，在船舷边找了个位置站好，皮箱夹在两腿之间。
船开了，船尾拖出的白浪在灰绿色的海面上画出一道粗重的白线，很快就散开了，像有人在宣纸上写了一笔浓墨，墨渗进纸里，线变成了一片，什么也看不清。
维港的晨雾还没散。
海面上的雾气贴着水面，渡轮从雾里穿过去，像一柄刀切开一块没凝固的油脂，切口合拢，什么都没留下。
远处九龙半岛的山影在雾中若隐若现，灰蒙蒙的，像一幅没画完的山水画，笔触潦草，墨色不均，画的人好像很着急，草草收尾就走了。
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