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。
住民证是牛皮纸的，折成三折，塞在内袋里，贴着胸口。
纸边锋利，走得快的时候会硌一下，他习惯了。
三十七张，叠在一起，比一本《昭明文选》还厚。
他要去的方是西环的一个废旧仓库，那里等着三十七个要撤去内地的文化人。
写文章的，演戏的，画画的，都是日本人要抓的“抗日分子”
。
他们的名字在宪兵队的黑名单上，画像贴在街角的布告栏里，纸边翘起来，被风吹得哗哗响。
路过一个“配给店”
，店门口排着长队。
人人手里攥着军票，军票攥出了汗，纸面发软，字迹模糊。
米筐里的米掺着三分之一的沙子，沙粒和米粒搅在一起，分不清哪是米哪是沙。
风一吹，沙粒从筐缝里漏出来，在水泥地上砸出细碎的“噗噗”
声，落了一地。
一个女人蹲在地上，用手指把沙粒从米里一粒一粒地挑出来，挑得很慢，手在抖，不知道是饿的还是气的。
旁边的小孩蹲着，两只手捧着碗，碗是破的，用铁丝箍了一圈，碗底还粘着几粒没洗干净的米。
他转进了一条后巷。
巷口的烟馆里飘出鸦片味，甜腻的，闷闷的，像有什么东西堵在嗓子眼里。
几个胜利友的打手正押着没交够保护费的菜贩子打。
菜贩子跪在地上，额头磕在石板路上，磕出了血，血从额角往下淌，淌过鼻梁，淌过嘴角，滴在地上。
他的菜筐被踢翻了，青菜散了一地，被踩烂了，菜叶从鞋底露出来，绿汁溅在石板上。
打手中间站着一个人。
林满。
李祖的脚步顿了一下。
他的目光钉在林满身上，像钉子钉进木头里。
林满穿着深灰色的中山装，头发梳得整整齐齐，皮鞋擦得锃亮，左臂上已经没有了白布，换上了一块臂章，上面印着“街坊自卫团”
几个字。
他站在那里，手里夹着一根烟，烟叼在嘴角，眯着眼，像是在看一出好戏。
菜贩子被打得趴在地上不动了，他踩灭了烟头，转身走了，皮鞋踩在石板上，嗒嗒嗒嗒，从巷子这头走到那头，消失在拐角。
，！
李祖咬了咬牙，没停步。
芬恩说过，“明面上不行”
。
他把“林满”
这两个字在舌头上压了压，咽下去了。
他的手插在裤兜里，攥着那摞住民证，指节泛白。
转过身，继续往前走。
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