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他的腿还在抖，但比刚才稳了一些——不是不抖了，是他已经学会了在抖的时候不让身体晃。
重心沉在脚底，膝盖微微内扣，腰胯放松，呼吸沉到丹田。
每一个姿势都是芬恩用戒尺一尺一尺打出来的，刻进了骨头里。
芬恩把报纸举起来，挡住了自己的脸。
但他没有看报纸。
报纸上的字在他眼前是模糊的——他的目光穿过报纸，落在伊集院身上。
伊集院站在那里，没有往前迈步，也没有转身离开。
他在等。
等了片刻。
芬恩放下报纸，声音不大，但伊集院听见了。
“既然来了，就有事儿说事儿。
老站在那儿偷听算怎么回事儿？”
他把报纸叠好，搁在茶几上，端起茶杯又喝了一口，“不说的话，我可睡觉了。”
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伊集院喉结滚了一下。
他弯下腰，拎起脚边的公文包，整了整大衣领口，往前走了几步。
皮鞋踩在碎石路上，嘎吱嘎吱响。
“芬恩先生——”
他在芬恩面前站定，微微欠了欠身，声音有些干涩，“好久不见。”
芬恩睁开眼睛看了看。
他的目光从伊集院雪白的头发上扫过，从深陷的眼窝扫到颧骨上松弛的皮肤，从微微佝偻的肩膀扫到攥着公文包、指节泛白的手指。
“是你啊。”
他把茶杯放下，往椅背上一靠，“那确实是好久不见了——二十多年了吧。”
他在心里算了一下。
二十四年。
差一点。
伊集院有些感慨。
他把公文包放在脚边，直起身，目光落在远处那些已经落了叶的橡树上。
“确实啊——上次见面您三十多岁，我五十多岁。
这次……”
他顿了顿，嘴角扯了一下，没笑出来，“我都奔八十了。”
七十六，奔八十。
他很少跟人提自己的年纪，不是怕老，是怕别人觉得他老了就不中用了。
但今天他提了。
也许是想让芬恩看到，一个七十六岁的老头儿，坐了一个多月的船，跨过整个太平洋，站在他面前。
芬恩坐直了身子，指了指边上的一把空椅子。
“坐。”
他的语气比刚才轻了一些，不是热情，是一种——面对一个七十六岁、被你晾在风里站了好一会儿的老头儿时，本能的、不需要思考的客气。
他拿起茶几上的茶壶，给伊集院倒了一杯水。
茶水从壶嘴里倾出来，细细的一条，落在白瓷杯里，热气袅袅地升起来，在秋风中散了。
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