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他的肩膀很宽，站得很直，但后颈那根筋绷着，从衣领下面鼓出来，像一根拉紧了的弦。
“进来吧。”
他说。
声音不大，但在这间逼仄的舱房里，每个字都很清楚。
金善玉走进去，把布包放在下铺的床角，坐下来，床垫“吱呀”
响了一声。
她低头看了看自己的手指——指甲剪得很短，指节粗大，虎口有薄茧。
握刀的手。
“门关好了？”
朴哲根没回头。
“关好了。”
他转过身，走过来，在她身边坐下。
床垫又响了一声。
两个人并排坐着，肩膀挨着肩膀，谁都没说话。
船在半夜启航。
汽笛响了一声，闷闷的，像是从水底传上来的。
船身轻轻晃了一下，然后开始缓慢地移动。
窗外的港口灯火一盏一盏地往后退，灯塔的光从船舷上扫过去，一下，又一下，像一个人在眨眼。
朴哲根把窗帘拉上，只留了一条缝。
月光从那条缝里漏进来，落在地板上，窄窄的一道，白得像刀光。
金善玉靠在床头，把那本《昭明文选》翻开，翻到某一页，手指在纸面上慢慢划过。
她的手指很稳，但翻页的声音很轻，像是怕惊动什么。
“你紧张？”
朴哲根问。
“不紧张。”
她把书合上，搁在枕头旁边，“我早就不紧张了。”
她说的是实话。
靖远堂的人，从入闱那天起，就该把“紧张”
这两个字从字典里抠掉。
金在根教过她——干这一行，紧张的时候，手会抖；手抖的时候，刀会偏；刀偏的时候，死的是自己。
她在奉天干了三年，从来没有手抖过。
“我就是觉得……”
她停了一下，手指在书封上轻轻敲了敲，“有点可惜。”
朴哲根没问可惜什么。
他知道。
她在可惜的不是命。
从他俩接过这道命令的那一刻起，命就不是自己的了。
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