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李祖把报纸折好，搁在桌上，站起来，接过名片，看了一眼，塞进衬衫口袋里。
他跟廖继怀握了握手，手掌干燥，力道不轻不重。
然后转头对龙根说：“去把福伯、姜佬、王老吉叫来。”
他顿了顿，看了一眼廖继怀手里的茶叶罐，嘴角微微翘了一下。
“就说——茶叶公司的廖老板要包我们的船，走一趟‘海参崴’的冻货。”
廖继怀微微一怔，随即笑了。
那笑容比刚才大了些，眼角的细纹挤在一起，像一把折扇慢慢展开。
他握住李祖的手，手指微微用力。
“那就叨扰了。”
风铃又响了一声。
龙根已经跑出去了，脚步声在石板路上嗒嗒嗒嗒，从近到远，被街角的风吹散了。
马掌望台的午后，阳光从橡树的缝隙里漏下来，在青砖地面上洒了一地碎金。
爱德华·摩根站在院子中央，两腿分开，膝盖弯曲，身体微微下蹲，重心沉在脚底。
他正在走趟泥步——左脚往前迈，脚掌贴着地面滑出去，落地的时候脚尖先着地，然后脚掌慢慢放平，像在泥浆里趟着走。
右脚跟上，同样的动作，同样的节奏。
每一步都很慢，慢到像是在放电影里的慢镜头。
他的额头上全是汗，顺着眉骨往下淌，经过眼角的时候他眨了眨眼，没敢伸手去擦。
汗珠挂在睫毛上，把视野糊成一片模糊的光斑。
深灰色的练功服已经被汗浸透了，贴在背上，肩胛骨的轮廓清清楚楚。
他的腿在抖——不是怕，是从早上站桩到现在，肌肉已经撑到了极限。
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芬恩站在他旁边，手里拿着戒尺。
但他有些心不在焉。
他的目光从爱德华身上移开，落在院子角落里那棵老榆树上。
榆树的叶子已经开始泛黄了，风一吹，哗啦啦地响，有几片落下来，打着旋，落在地上。
他的耳朵在听别的声音。
“芬恩！
富兰克林的电话！”
邦尼站在门口，一只手撑着门框，另一只手朝他招了招。
她的围裙上沾着面粉，袖口挽到肘弯，露出小臂上几点烫伤的旧疤——做饭时溅的油，不是伤。
芬恩把戒尺夹在腋下，应了一声：“好！
这就来！”
他看了一眼爱德华。
爱德华还在走步，没有停下来，也没有回头看。
他的眼神很专注，专注到像是在做一件不能分心的事。
芬恩看了两秒，转身向屋里走去。
书房里，电话听筒搁在桌上，邦尼已经帮他拿过来了。
芬恩走过去，把听筒拿起来，靠在耳边。
“芬恩！”
富兰克林的声音从听筒里传出来，带着长途电话特有的那种轻微的失真和电流杂音。
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