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他把情报折成小方块，塞在车座垫的夹层里，或者藏在车把的空心钢管里，拉一段路，歇一段路，绕几个弯，确认没人跟着，才把东西交出去。
他觉得人嘛，总得有点儿念想。
自己做不了李富明那种大事儿，做些小事儿，也是可以的。
他坐在茶馆儿里，面前摆着一碗烂肉面。
面是粗面条，煮得有点过，软塌塌的趴在碗里，上面盖着一勺肉末，肉末不多，零星地散在面汤上，汤面上浮着几粒葱花。
他没有动筷子。
不是不饿——是该饿的时候已经饿过去了，饿到后来胃里发酸，反而不想吃东西了。
他靠在椅背上，目光落在窗外。
窗外的街面上没什么人，偶尔有一辆黄包车从街角驶过，车夫缩着脖子，帽檐压得低低的，看不清脸。
一个老头蹲在对面铺子的台阶上抽烟，烟锅里冒出的青烟在午后的冷空气里凝成一团薄薄的雾，很快就被风吹散了。
茶馆儿里很冷清。
说书的也没有开书。
自从日本人来了以后，百业凋敝。
后来他们说什么“大东亚共荣”
，强行让买卖家营业，但这种苦哈哈来的茶馆儿还是不可逆地没了生意。
毕竟一群苦哈哈凑一堆儿，那不是请等着日本人来抓丁吗？费五倒是不担心抓丁的事。
他都快七十了，无儿无女，就剩一把老骨头。
抓丁的都懒得看他一眼。
他苦笑着摇了摇头，拿起筷子，挑起一根面条塞进嘴里。
面已经凉了，嚼起来没有筋道，软塌塌的，像一团没揉开的面疙瘩。
他嚼了两下，咽了，又挑起一根。
然后一个人走进茶馆，一屁股坐在他对面。
动作不大，但椅子腿磕在地面上，发出一声短促的闷响。
那人摘下遮阳的斗笠，搁在桌角，露出花白的头发和一张被风霜刻满了纹路的脸。
费五抬头看去的时候，脸上的表情从“等人”
变成了“恍惚”
。
他的筷子悬在半空中，面条从筷尖滑落，掉回碗里，溅起一小片面汤。
他盯着那张脸看了很久，像是要从那些皱纹底下找出一个他认识的人。
“你——你是陈默？”
陈默笑了。
那笑容不大，嘴角往上翘了一点，眼角的细纹挤在一起。
他点了点头，没有寒暄，没有叙旧，只是说了一句：“东西呢？”
费五回过神来，把筷子搁在碗沿上，伸手探进怀里。
他的动作很慢，手指在衣襟里摸索了几下，掏出一个叠得整整齐齐的油纸包。
油纸是黄色的，边角折得很规整，用细麻绳扎了两道，打了死结。
他把油纸包放在桌上，朝陈默的方向推了过去。
陈默接过来，解开麻绳，展开油纸，目光落在纸面上。
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