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马掌望台的午后，阳光从橡树的缝隙里漏下来，在青砖地面上洒了一地碎金。
院子角落那棵老榆树的叶子已经开始泛黄，风一吹，哗啦啦地响，有几片落在芬恩的肩膀上，他没拂。
“八卦掌，走为先，变化虚实步中参。
收即放，去即还，指山打磨游击战。
走如风，站如钉，摆扣穿翻步法清。
腰为纛，气为旗，眼观六路耳听八方。”
芬恩把戒尺往青砖上一拍，发出清脆的炸响。
那戒尺是竹的，用了好多年，表面被手汗浸得发亮，拍下去的时候虎口震动，声音脆得像甩鞭子。
爱德华·摩根站得笔直，像根标枪。
深灰色的练功服已经被汗浸透了，贴在背上，肩胛骨的轮廓清清楚楚。
汗水顺着下巴滴在领口上，在灰色的棉布上洇开一小片深色的水渍。
他的腿还在抖——不是怕，是从早上站桩到现在，肌肉已经撑到了极限，纤维在皮肤下面一跳一跳的，像有什么东西要从里面钻出来。
芬恩没动。
他只是脚掌在地面上极轻微地一搓，整个人像鬼影一样滑到了爱德华侧后方。
动作不快，但流畅得像水往低处流，没有一丝多余。
青砖地面上没有脚步声，只有鞋底蹭过石面的细微沙沙声，像蛇在沙地上爬。
“八卦掌走的是趟泥步。”
芬恩的声音从背后传来，不急不慢，“重心要放低——再放低。
或阴毒如蛇，或妖异如蛟，或刚猛如龙。”
藤条轻轻点在爱德华的后颈，凉飕飕的。
爱德华的后颈汗毛竖了起来，不是因为疼，是因为那个位置——脊椎和头颅的连接处——被一根竹条指着的时候，身体自己就知道危险。
“游走于敌人周身。”
芬恩收回藤条，步法一变，整个人绕着爱德华走了一个浑圆的弧线。
他的脚掌始终贴着地面，像是在泥浆里趟着走，每一步都稳，每一步都实，但方向忽左忽右，让人捉摸不透。
“像狼环伺，像蟒缠人。
这掌法教你的，是怎么在别人还没反应过来的时候，就把他废了。”
他在爱德华正前方停下来，手掌立起，指尖向前，像一把没开刃的短刀。
“戳掌——不是推掌。”
他的手掌轻轻点在爱德华的后心，力道很轻，只是触到了衣服，但爱德华感觉胸口一闷，像是被什么东西从里面顶了一下。
“这一下，要是带点杀气，你的脊椎就断了。”
芬恩收回手，退后一步，把戒尺在手里转了一圈，“记住，走如游龙，回首如虎。”
爱德华咬着牙，调整呼吸，试着模仿芬恩的步伐。
他左脚往前一迈，右脚跟上，身体重心往下沉，大腿肌肉绷得像鼓面。
但总觉得脚下拌蒜——不是腿没力，是重心不稳，左右脚像是在打架，左脚往东，右脚想往西，身体拧着，走不出那种流畅的圆。
芬恩在旁边看着，没说话，只是摇了摇头。
纽约，曼哈顿。
午后的阳光从梧桐树叶间漏下来，落在人行道的水泥砖上，落在那辆黑色轿车的引擎盖上，落在伊芙白大褂的下摆上。
街对面消防栓的红色漆皮起了一层细密的泡，像被太阳晒出的痱子。
远处有孩子在踢易拉罐，叮叮当当的声音从巷口传过来，忽远忽近。
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