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读完最后一行，他把眼镜摘下来，折好，放回口袋。
然后从西装内袋里抽出一支钢笔——不是刚才那支万宝龙，是另一支，黑色的，笔杆更细，笔尖更尖。
他拧开笔帽，在第一页的右下角签下了自己的名字。
伊集院彦吉。
四个汉字，写得工工整整，一笔一划。
签字的时候他的手没有抖，但笔尖在纸面上停了一瞬——不是犹豫，是一个七十六岁的人，在签一份他不知道自己签完之后会不会被军部认账的文件时，本能地停了一下。
然后他签完了。
他把文件推回给芬恩。
芬恩接过去，看了一眼签名，把文件搁在茶几上，从躺椅旁边的抽屉里摸出一支钢笔，拧开帽，在伊集院签名旁边签下了自己的名字。
芬恩·李。
三个字，写得潦草，但力道足，笔尖几乎要戳破纸背。
他签完之后把文件推给爱德华。
“你签。
见证人。”
爱德华接过笔，在文件底部签了自己的名字。
爱德华·摩根。
工工整整，每个字母都端端正正，像他在哈佛法学院抄判例时练出来的那种字。
，！
文件签完了。
伊集院把钢笔收好，把老花镜从口袋里拿出来又放回去，把公文包的铜扣扣好，站起来。
动作不快，每一步都在他自己的节奏里。
“芬恩先生，”
他说，“那我就告辞了。”
芬恩没站起来。
他靠在躺椅里，把烟叼回嘴上，从口袋里摸出打火机，“叮”
一声打着，凑到烟头上。
深吸一口，烟雾从鼻孔里慢慢喷出来。
“嗯。”
他说，“慢走。”
伊集院拎起公文包，转身沿着碎石路往外走。
他的步子不快，鞋底踩在碎石上，嘎吱嘎吱响，从近到远，从大到小。
武官已经站在车旁边了，手搭在车门把手上，没有拉开车门，等着他走过来。
芬恩在他身后喊了一声：“伊集院！”
伊集院停下脚步。
他回过身。
秋风把他的大衣下摆吹起来，飘了一下，落下。
他的头发被吹乱了，几缕白发搭在额前，他伸手拢了一下，没拢住，又垂下来了。
他的背影有些佝偻——不是驼背，是一个七十四岁的人站了一上午、说了那么多话、走了那么长的路之后，肩膀往下塌了一截，脊背不像刚来时那么直了。
芬恩说：“我小儿子也十九岁——在香港读中文。”
伊集院怔了一下。
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