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他调整了一下呼吸，不再刻意屏息，让那带着甜腥味的空气自然进入鼻腔。
很快，一股冰冷的麻痹感顺着脊椎爬升，眼前的景象开始晃动、旋转。
游乐场的彩光融化成污浊的色块，又猛地被拉入一片黑暗。
然后是光。
烛光。
跳动的、温暖的，却映出一片狼藉的餐厅。
精致的瓷盘碎裂在地，食物泼洒得到处都是，深色的酒液像血一样蜿蜒。
空气里有硝烟味、甜腻的蛋糕味，还有……铁锈味。
人影晃动。
熟悉的、属于维克多·沃恩的高大身影缓缓倒下。
母亲尖锐的叫声戛然而止。
一个戴着鸟嘴面具的身影，站在烛光与阴影的交界处，手里握着什么，在滴答。
是“八岁生日宴”
的记忆。
这具身体储存的、被标记为最高级别的恐惧影像。
不能作用于灵魂……
伊洛斯静静“看”
着。
就像在看一部投影拙劣、剧情老套的默片。
他知道发生了什么，逻辑上理解这场景的悲剧性，但心底一片平静，甚至有点……无聊。
就这？
这就是最深的恐惧？一套固定的暴力影像回放？
没有共情，没有战栗，只有一种置身事外的、冷静的评估。
毒气似乎也困惑于他的毫无反应，更加卖力地冲刷他的神经，试图挖掘出更“有效”
的素材，但反馈回来的只有一片空洞的平静。
他感到一阵强烈的眩晕，和肌肉不受控制的疲软。
不是源于恐惧，而是某种生理性的过载——毒气在拼命刺激，身体在剧烈反应，而“观众”
毫无反馈，系统似乎卡住了。
啊哦，伊洛斯后知后觉地想，身体好像要撑不住了。
他试图移动脚步，离开栏杆。
刚迈出一步，膝盖一软。
视野彻底黑掉之前，他最后的感觉是冰凉的金属地面贴上脸颊，以及周围人的恐惧、尖叫……
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