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我说。
他吃完热辣狗站起来，拍了拍裤子上的灰，走在前面带路。
我跟着，保持两步的距离。
老城区的巷子窄得像血管，弯弯绕绕。
杰森走得很熟，哪条通哪条堵，哪家狗凶，哪家老太太会扔东西，他全知道。
“你在这儿住了多久？”
我问。
“不记得了。
有记忆就在这儿。”
他说这话的时候语气很平，像在说“今天天气不错”
。
但我注意到他走路的姿势变了——肩膀绷着，像是在防什么。
我没再问。
***
码头仓库很大，铁皮门锈了一半，里面黑漆漆的，飘着一股潮湿的霉味。
杰森先进去探了一圈，出来冲我点头：“没人。”
我跟进去，举起塞拉斯给的相机——那种老式的胶片机，他说“用这个拍才有感觉”
。
其实我不太会用，但他教过一遍。
闪光灯闪了一下，照亮了仓库内部的景象。
空箱子、碎木板、墙上的涂鸦。
还有——角落里的一个标记。
一个猫头鹰的图案。
画得很粗糙，像是用钉子刻上去的，但轮廓很清晰。
杰森凑过来看了一眼：“这是什么？”
“不知道。”
我按下快门，又拍了一张，“可能是某个帮派的标记。”
我没说实话。
那个标记让我想起塞拉斯身上那种说不清的感觉——不是同一类东西，但沾着同样的气味。
不喜欢。
杰森没说话，但我注意到他往那个方向多看了几眼。
拍完照片，我们往外走。
杰森忽然拉住我的袖子：“有人。”
我停下来。
外面传来脚步声，很轻，但不止一个人。
杰森拽着我往仓库深处躲，缩在一堆木板后面。
脚步声越来越近，有人说话，声音压得很低：
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