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他想了想。
“为了变强。”
父亲轻轻摇头。
“温柔的人握剑，不为伤人，是为守护。”
他伸手握住他攥着竹枝的手，缓缓抬起，竹尖指向竹林深处那片寂寂的青翠。
“是为了让那些带伤的恶，不敢近身。”
九岁。
空气里浮着竹叶蒸出的清苦气，沁进肺里像含薄荷。
他掌心握着一把木剑。
剑身以刀削成，剑柄裹着是从旧衣上撕下的布条。
对着一竿青竹，木剑落下，弹起，震得虎口生麻。
竹身上泛起一道浅浅的白痕，木剑的刃却已卷了边。
木刺扎进虎口，他拔出来，在裤腿上蹭去血迹，复又举剑。
父亲的声音从身后传来。
“你这般砍法，竹不倒，剑就先折了。”
他回身。
父亲立在竹林小径上，腰间悬着那柄长剑。
他走近，低头看了看那把木剑。
“想不想要一柄铁剑？”
“想。”
答得极快。
“那魔法剑呢？会发光，能切金断玉的那种。”
他微微一怔。
“魔法剑？”
“等你进了那魔法学院，自然就有。”
父亲起身，手落在他头顶——沉，压得他颈间微缩。
“那柄剑到了你手中，你便知它与你这把木剑，有何不同了。”
十一岁。
竹林细雨如丝，雨珠打在竹叶上，沙沙密密。
他躲在一竿大竹下，水汽濡湿了额发，一缕缕贴在眉间。
父亲与母亲立于空地，四目相对，无人开口。
那一片寂静里，他总觉得，他们说了很多。
父亲拔剑。
剑出鞘只一寸，寒光缠着鞘口。
收剑，再拔，再收，如是者三。
每一寸出鞘，不多一分，不少一毫。
母亲望着他，唇角微动，不曾笑。
剑从她袖底滑出时，那剑自身的存在，让雨丝无声断了。
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