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不是因为你不够好，不是因为他不爱你，是因为时间到了，该走了。
就像秋天的叶子，黄了，落了，不是树不挽留，是叶子该走了。
我翻了个身，面朝墙壁。
墙上的白灰有些脱落了，露出底下灰色的水泥。
月光从窗帘的缝隙里挤进来，在墙上画了一条细细的白线。
爷爷，你走了，我怎么办？
没有人回答。
海浪还在响，一阵一阵的。
王大壮的呼噜还在打，一长一短的。
第二天早上，我起得很早。
天还没亮透，东边的天际只有一抹浅浅的鱼肚白。
操场上没有人，只有几只麻雀在草地上跳来跳去，叽叽喳喳的。
我沿着跑道慢慢地走，一步一步的，没有目的，没有方向。
右手上的红点在晨光中几乎看不见，但那股热流还在。
不是昨天那种汹涌的、像河水决堤一样的热，是细细的、丝丝的，像一根很细的线，从指尖一直延伸到胸口。
我试着用意念去引导它，像爷爷教的那样。
热流顺着经脉往上走，走到肩膀，走到脖子，走到后脑勺。
然后停在了那里，像一扇门，关着。
打不开。
不是打不开，是时候没到。
爷爷说过，有些门，不是你想开就能开的。
要等。
等时机成熟，等机缘到了，门自然会开。
那要等到什么时候？
不知道。
也许明天，也许明年，也许一辈子都等不到。
但爷爷也说过，等不到也是一种答案。
不是所有问题都有答案，不是所有门都会打开。
有些路，走不通，就别走了。
换一条。
我走到操场边的单杠前，停下来。
单杠上还有露水，凉丝丝的。
我握住它，手心感受到那股凉意。
热流从指尖涌出来，和凉意撞在一起，激得我打了个哆嗦。
我松开手，看着掌心。
红点还在，但颜色淡了一些，像褪了色的朱砂印。
“沈夜？”
一个声音从后面传来。
我转头，是赵明诚。
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