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一周之后，巫家坝机场一间由仓库临时改建的指挥部里，空气凝重得如同铅块。
长条桌上没有待客的茶水，只孤零零摆着几样东西：一张用炭笔和红蓝铅笔标注得密密麻麻的机场手绘草图，图上布满了刺眼的红圈和冰冷的数据；几块大小不一、新旧分明的混凝土碎块，安静地躺在图纸旁，像沉默的物证；还有一摞厚厚的、页脚已经微微卷起的测量记录本。
高志航站在长桌的主位前，一身笔挺的飞行军官制服，肩章在从窗户透进来的光线下，反射着冷峻的光。
连续一周的风餐露宿和高强度勘测，没有在他年轻的脸上留下一丝疲惫，只有一种被淬炼过的坚硬。
“林主席，蒋先生，诸位长官。”
他的声音清晰而冷硬，没有半点客套的开场白，如同他指尖划过草图边缘的清脆声响，“书面的报告在此。
但在那之前，我想，先让这些‘物证’自己说话。”
他的手伸向桌上，没有去碰那份厚厚的报告，而是先拿起一块颜色暗沉、边缘已经风化剥落的旧混凝土块。
他将它举到众人面前，然后又捡起另一块质地紧密、断面崭新的碎块。
“这是从跑道中段下方十五厘米处取出的旧有基础，各位可以看到，内部结构已经酥松，用手就能捏下粉末。”
他稍一用力，一些灰色的沙土便从他指间簌簌落下。
“这是去年修补时铺设的表层。
新旧混杂，强度不一，结合部脆弱不堪。”
他将两块石头并置于桌面，重重地放下。
“咔！”
一声沉闷而分裂的磕碰声，在死寂的指挥部里格外刺耳，敲在每一个人的心上。
他的食指重重地戳在草图上一个被红色粗笔紧紧箍住的位置，那力道几乎要将图纸戳穿。
“我们沿着跑道，一共钻探取样了七个关键点。
就是这里，跑道中段偏西，下方土基流失形成的空洞最大，实测沉降已经超过十厘米。”
他抬起头，目光如手术刀一般，精准地划过在场的每一张脸，特别是那几位云南空军的老主官。
“以这样的道面，去承受未来我们主力战机满油满弹，超过五吨重量着陆时的瞬间冲击，”
他刻意停顿了一下，让这几个字在空气中发酵，“这里，就是断裂点。
结果，只有一个——”
他一字一顿，声音里不带任何感情，却比任何咆哮都更具分量。
“机、毁、人、亡。”
指挥部里的呼吸声都停滞了。
那几位原本还带着些许审视和不服气的云南军官，脸色瞬间煞白。
高志航的手指没有离开图纸，而是顺着一条红色的虚线，滑向另一片用密集的红点标注出的区域。
那里画着几个简陋的棚厂式机库和一排排圆桶的符号。
“第二，布局。”
他声音里的温度又降了几分，“油料、机库、弹药，彼此之间的直线距离不足三十米。
没有任何防护墙，没有任何伪装遮障。
我们在沈阳东塔机场用血换来的教训是：一架敌机，只需要三枚五十公斤级的炸弹，就能成功引爆露天堆放的油料，从而引发弹药的连锁殉爆。
从第一声爆炸到整个机场被大火吞噬，烧成一片无法扑救的白地，前后不会超过半小时。
留给我们的抢救时间，是零。”
他猛地翻过草图，背面是一张他亲手绘制的简易航拍视角模拟图。
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