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我再度在她们面前感到惶恐、战战兢兢。
还有某种事物，某种模糊但令人感到不安的事物。
他们现在只剩两个人了，但以前他们是三个人。
戴维的死亡瓦解了那个三角形，一个关闭的空间现在敞开，有个空缺。
你无法仰赖两个点；它们无法成为固定的点，没有任何事物能阻止它们往相反方向漂流。
如果联系它们的是一条细绳，它最后会被扯裂，两个点远远分开；如果是松紧带，它们会继续分开，离得愈来愈远，直到拉扯的力量达到极限，然后被难以想象的速度迅速拉回，用足以毁灭一切的力量冲撞在一起。
汉娜躺在躺椅上，手里拿着书，全神贯注，眉间轻微皱起。
她的另一只手掩住耳朵，徒劳无功地试图挡掉唱片热情的高歌。
那是乔伊斯的新书《青年艺术家的画像》。
从书脊可以看到书名，尽管我不用看也知道。
因为自从书寄来后，她就一直手不释卷。
埃米琳站在房间中央，照着从卧室拿过来的全身镜。
她将一件礼服按在胸腹上，我从来没看过那件礼服：粉红色的塔夫塔绸缎，裙边滚上皱褶。
我猜，大概是祖母送的礼物，她可能是以坚决的信念购买的，认为现在虽然适合的结婚对象数目少得可怜，但还是得打扮得光鲜亮丽以应付不时之需。
冬季最后的眼光从法式窗照进来，快活地在室内盘旋，将埃米琳的长鬈发照成耀眼的金色，最后筋疲力尽地降落在她的脚丫旁边，形成一连串暗淡的正方形。
埃米琳忽略这类微妙的光线变化，身子前后摇摆，粉红色塔夫塔绸缎沙沙作响，跟着唱片哼着歌曲，美妙的嗓音熏染着对浪漫爱情的渴望。
当最后的音符与夕阳余晖一同消逝时，唱片继续在唱针下旋转，跳动。
埃米琳将礼服丢到空**的扶手椅上，转着身子跳过地板。
她拉回唱针，重新将它放在唱片的边缘。
汉娜从书中抬起头。
长发与任何可辨的童年痕迹在伦敦消失，现在，及肩的柔软金色波浪轻轻拂过她的肩胛骨。
“别再放了，埃米琳，”
她皱着眉头，“放些别的歌。
任何歌都可以。”
“但这是我最喜欢的歌。”
“就这个礼拜。”
汉娜说。
埃米琳戏剧化地噘着嘴：“你想，可怜的史蒂芬如果知道你不肯听他的唱片的话，会有什么感觉？这是个礼物。
你至少可以好好听听它。”
“我们已经听够了，”
汉娜说，这时，她注意到我，“对吗，格蕾丝？”
我屈膝行礼，脸涨得通红，不确定该如何回答。
我点燃煤气灯，这样我就不用开口说话。
“如果我有像史蒂芬·哈卡索这样的追求者，”
埃米琳如坠梦境般说，“我每天都会听他的唱片上百次。”
“史蒂芬·哈卡索不是个追求者，”
汉娜说，这个点子似乎使她倒尽胃口，“我们认识他一辈子了，他是个好友，克莱姆夫人的教子。”
“不管他是不是她的教子，我不认为他趁放假时，每天拜访肯辛顿街，是出自一种不怀好意的窃望，只是想听听克莱姆夫人最近又生了什么病。
你认为呢？”
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