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“有时候。”
他说。
这个词卡在他的喉咙里，他咳嗽了一声，才又觉得喉咙里顺畅了些。
“是啊，我想象得到，去打过仗的人会关心这样的事。
通常给人出主意、提建议不是我的喜好，吉尔伯特先生，但我活了一大把年纪，领悟到了这样一点，人必须原谅过去的自己，否则未来的旅途是难以忍受的。”
伦纳德感到一惊，惊讶中又带着羞愧。
这是被侥幸猜中了，仅此而已。
她并不清楚他的过去。
如她所说，大多数曾经参与过战争的人，都会很快就把自己看过的、做过的事情忘掉。
他不想让对方察觉自己的异样。
尽管如此，在他接着问下去时，声音并不像他所希望的那么稳：“1861年8月，爱德华给您的表哥哈米什写过一封信，我这里有一段摘录，不知可否读给您听一听，拉德克利夫小姐？”
她没有回头看他，但也没有试图阻止他。
伦纳德开始读起来：“‘我找到她了，一个妩媚动人的女人，在我把笔尖划在纸面上时，手都是痛的。
看着她的脸，我渴望把我看到的和感受到的一切都捕捉下来，但我马上又觉得无法下笔，因为我不知道怎样做才不会让她的美折损分毫。
她举手投足之间有着一分高贵，那也许不是因为出身，而是与生俱来的。
她既不精心打扮，也不刻意引人注目；事实上，她的魅力在于她的那份坦**，对于别人投在她身上的眼光，她并不避讳，而是坦然地与人对视。
她的嘴唇之间有一抹自信——甚至是骄傲，美得动人心魄。
她美得动人心魄。
我既然见过了她，那其他任何一个人就都成了冒名顶替的骗子。
她就是真，真就是美，而美是神圣的。
’”
“没错，”
她轻声说，“那是爱德华写的。
无论写的是什么，我都能听出是他。”
她转过身来，慢慢回到她的椅子边坐下，伦纳德惊讶地注意到，她的脸颊上闪着泪光。
“我记得他遇见她那晚。
他去了剧院，回到家时一脸茫然。
我们都知道有什么事在酝酿之中。
他匆匆忙忙地告诉我们发生的一切，然后，他径直去了他在花园里的那间工作室，开始画素描。
他疯狂地作画，一连几天都没停过。
他不吃饭，不睡觉，也不和任何人说话。
他的素描簿上一页一页画的都是她。”
“他爱上她了。”
“我要告诉你，吉尔伯特先生，我哥哥是一个容易痴迷的人。
每当他遇到一个新的模特，或者发现一种新的技术，或者有了一个新的想法时，他总是变得如痴如狂。
你说他爱上了她，可能是真的。”
她的手在椅子的扶手上轻轻拍打着。
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