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修失眠了。
不是那种翻来覆去睡不着、脑子里乱七八糟想事情的失眠。
而是一种很安静的、很清醒的、像一潭死水一样没有波澜的失眠。
他躺在床上，睁着眼睛，看着天花板。
月光从窗帘的缝隙挤进来，在天花板上画出一道细细的银线。
老槐树的影子在银线上摇晃，像一只无形的手在轻轻摆动。
修伸出手，看着自己的手指。
月光落在他的掌心，照亮了那些细小的茧——弹琴磨出来的茧，握刀磨出来的茧，在铁时空十几年的日日夜夜里一寸一寸积累起来的茧。
他想起了今天下午。
后山。
琴声。
黄忠离开的背影。
赵云那句“他可能听不了这个”
。
还有那张从门缝里塞进来的纸条——“收到了。
谢谢。
很好看。
——修”
很好看。
他写了这三个字。
他其实想写更多。
想写“雕得很好”
，想写“你很厉害”
，想写“谢谢你花了好几天的时间为我做这个”
。
但他写不出来。
不是不会写，是不敢写。
因为他怕。
怕他写了太多，就会暴露太多。
暴露他的在意，暴露他的感动，暴露他其实已经在乎这些人到了一种他控制不了的程度。
不能在乎太多。
他在心里对自己说。
你不属于这里。
你迟早要回去的。
这些人——关羽、张飞、赵云、马超、黄忠、刘备——他们是你银时空的过客。
你是他们生命中的一个插曲。
不要把自己看得太重。
不要——
窗外的老槐树沙沙响了一声。
修翻了个身，将脸埋进枕头里。
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