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“他的琴声，”
黄忠终于开口了，声音很低，低到像是从喉咙深处挤出来的，“很孤独。”
赵云没有说话。
“不是那种‘一个人待着’的孤独，”
黄忠说，他的声音有些涩，“是那种……身边有很多人，但没有一个人能真正靠近他的孤独。”
赵云看着他。
黄忠的侧脸在树影中显得很安静，但他的下颌线绷得很紧。
“你在战场上见过那种人吗？”
黄忠问。
“哪种？”
“那种一个人冲在最前面，把所有的敌人挡住，不让任何人超过他的人。”
赵云沉默了一下。
“见过。”
“修就是那种人，”
黄忠说，“他不让人靠近，不是因为他不想，是因为他觉得……他不能。”
赵云没有说话。
他只是在想——黄忠平时不怎么说话，不怎么表达，不怎么参与大家的嬉闹。
但他的眼睛一直在看，他的心一直在感受。
他看到的、感受到的，比所有人都多。
“你打算怎么办？”
赵云问。
黄忠沉默了一下。
然后他从口袋里拿出一样东西——一个小小的木雕，是一只鸟，翅膀展开，像是要飞起来的样子。
雕工很粗糙，线条不流畅，比例也不太对。
但能看出来，雕它的人很认真。
“给他。”
黄忠说。
赵云看了看那个木雕，又看了看黄忠。
“你什么时候雕的？”
“这几天。”
“你雕了几天？”
黄忠没有回答。
他拿着木雕，转身走向宿舍楼。
赵云看着他的背影。
深绿色的校服在树影中若隐若现，像一片移动的树叶。
赵云忽然想起一件事——黄忠以前说过，他小时候学过木雕。
学了三年，雕了一百多只鸟，每一只都比前一只好。
但后来上战场了，刀比刻刀重要，他就没有再雕过了。
这是黄忠这些年雕的第一只鸟。
不是给自己的。
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