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莫尼科没有再说话。
他只是站在那里，靠着松田的手臂，低着头，肩膀很轻地、一下一下地颤抖。
没有声音。
松田没有低头看。
他也没有松开手。
远处，萩原研二披着外套，站在警戒线边上，看着这两个人。
他没有走过去。
他只是看着，然后慢慢弯起嘴角，那弧度里有释然，有庆幸，还有一点说不清的酸涩。
风吹过来，把地上还没来得及清扫的彩带卷起几片，飘飘摇摇地，落在莫尼科灰扑扑的连帽衫帽子里。
像一顶小小的、滑稽的王冠。
过了很久，莫尼科动了动，把帽子里的彩带抖落出来。
“……让他下次，”
他的声音还是哑的，但多了一丝活人气，“别在拆弹的时候抽烟了。”
松田愣了一下，然后嗤笑出声。
“你自己跟他说。”
“我会说的。”
莫尼科站直身体，把手从松田手臂上收回来。
他低着头，把染血的指尖藏进袖口，转身，朝街角走去。
松田看着他的背影。
“喂。”
他喊住他。
莫尼科没有回头，但停下了脚步。
沉默了很久。
久到松田以为那个问题不会问出口。
“……什么时候回来？”
莫尼科背对着他，看不见表情。
他的肩膀动了一下，像是在叹气，又像是在笑。
“快了。”
他说。
然后他走进街角，走进逐渐拉长的黄昏影子里，走进十一月的东京。
风把彩带吹过他的脚边。
森川海没有再回头。
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