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“爸，”
我心里说，“他来了。”
香火在黑暗里明灭着，像三只萤火虫。
沈秋声也站起来，走到我身后，对着我爸的遗像鞠了三个躬。
“叔，”
他说，“我来晚了。”
香灰落了一小截。
小麦从里屋走出来，站在他爸旁边，也鞠了三个躬。
“姥爷，”
他说，“我爸来了。”
那一刻，堂屋里的灯泡忽然亮了一下，比之前亮了许多。
不知是电压稳了，还是我的错觉。
那天晚上，沈秋声没有走。
我把老房子西屋收拾出来，铺了干净的床单。
小麦把自己的枕头抱过去，说要跟他爸睡。
我站在西屋门口，看着他们父子俩并排躺着。
小麦侧着身子，把手搭在他爸胳膊上，像小时候搭在他姥爷胳膊上一样。
“妈，”
小麦叫我，“你也过来坐会儿。”
我走进去，在床沿坐下。
“妈，你说我长得像我爸，还是像姥爷？”
“都像。”
我说，“眉毛像你爸，鼻子像你姥爷。”
“那脾气呢？”
“脾气像你自己。”
他笑了。
沈秋声也笑了。
西屋的灯光照在他们脸上，两张几乎一模一样的脸，笑起来都有浅浅的酒窝。
“小颖，”
沈秋声忽然开口，“那年——我们分手那年，你说过一句话，你还记得吗？”
“不记得了。”
“你说，沈秋声，你走吧，你走了我就当你死了。”
床单被我攥出了一把褶子。
“现在呢？”
他问，“现在还当我死了吗？”
小麦看着我。
沈秋声看着我。
窗户外面，桐花在夜风里簌簌地落着。
“没死。”
我说，声音很轻，“活着呢。”
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