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你永远是你姥爷的孙子。”
他把手放在小麦肩膀上。
“不过，你也是我儿子。
不管你姓什么，你都是我沈秋声的儿子。”
小麦的眼泪忽然掉下来了。
这个十五岁的少年，从昨天到现在一直稳得像个小大人，可此刻他站在青塘镇的暮色里，哭得像个孩子。
我把他搂进怀里。
他长得比我还高了，可扑在我肩头哭的样子，和当年那个趴在我背上发烧说胡话的小东西一模一样。
沈秋声走过来，把我和小麦一起抱住。
他的手臂很长，把我们娘俩整个儿圈住。
桐花落下来，落在他胳膊上，落在我头发上，落在小麦抽动的后背上。
“别哭了，”
我说，“回家吃饭。”
那之后的日子，像被谁按下了快进键。
沈秋声在县城和青塘镇之间来回跑。
厂里不忙的时候，他就住在老房子西屋。
早上起来煎蛋煮面，白天帮我收拾院子、修漏雨的屋顶、给墙刷白灰。
晚上陪小麦写作业，他不会做的数学题，爷俩凑在一起研究半天。
我爸坟头的草被他拔得干干净净。
他一个人上山，在坟前坐了一下午，回来的时候眼睛红着，什么也没说。
张婶偷偷跟我说，这人是真心悔过的。
我没接话。
五月的第一个周末，沈秋声带小麦去县城买衣服。
我在家收拾屋子，翻出压箱底的一个铁盒子。
盒子生了锈，打开来，里面是一沓信。
是沈秋声写的。
十六年前，他去了南方打工，每个月给我写一封信。
信纸泛了黄，字迹有些洇开了，但还看得清楚。
第一封写着：小颖，我到深圳了。
这里很热，蚊子多。
我在一个家具厂找到了活，管吃管住，一个月三百块。
等攒够了钱，我就回来娶你。
第二封：今天手被刨床刮了一下，缝了三针。
不疼，你别担心。
第三封：厂里来了个四川的女工，老是给我带饭。
我跟她说我有对象了，在老家等着我。
第四封：小颖，我有点怕。
怕我配不上你。
你爸是老师，你将来肯定要找一个有出息的人。
我再怎么干，也就是个木匠。
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