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“也爱在院子里跑，跑得满头汗，让后让我给你擦。”
我笑了笑。
“你爹那时候老说，这孩子，像个假小子。”
她说着，眼睛看向墙角，“那把椅子，就是你爹给你做的。”
我也看过去。
那把椅子在墙角，被太阳晒得发白。
“你爹手巧，”
她说，“村里人都夸他。
他说，给闺女做椅子，得做好点，能用一辈子。”
我鼻子一酸。
“他用了一辈子吗？”
我问。
她愣了一下，然后笑了：“用啥一辈子，他走得早，没用上。
可你用了，你闺女也用了，这不就是一辈子吗？”
我没说话，走过去，把那把椅子搬过来，坐下。
椅子有点晃，但还能坐。
我坐在上面，看着院子里的一切，忽然觉得，这就是我爹留给我的东西。
不是椅子。
是这个家。
是一棵树，一口井，一扇红漆大门。
是一个等着我回来的人。
那天晚上，我跟我妈聊到很晚。
我们坐在堂屋里，炉子烧得很旺。
她给我讲村里的事，谁家的儿子结婚了，谁家的老人走了，谁家的房子卖了。
我听着，心里说不出是什么滋味。
“妈，”
我说，“你要不要跟我们进城住？”
她愣了一下，然后摇摇头：“不去。”
“为啥？”
“城里我不习惯。”
她说，“没有熟人，没有院子，出门都是车。
我去了干啥？天天闷在家里，还不如在村里自在。”
“可是你一个人……”
“我一个人咋了？”
她打断我，“我在这儿住了一辈子，闭着眼睛都能走到村头。
我有你张婶，有你李大爷，有这些老姐妹。
我去了城里，谁陪我说话？”
我沉默了。
她说得对。
城里什么都有，就是没有她能说话的人。
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