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殿里空空荡荡，风从朱漆的门缝里钻进来，带著尘土的味道。
那风一吹，烛火便跳了一下，蜡泪落在金砖上，发出极轻极轻的一声“嗞”
。
吴皇坐在龙椅上，脸色像被风吹乾的纸，褶皱里都是岁月和惶恐。
他看著安千千披一身冷鎧，眼神清得像寒泉，站在殿门口，一步一步往前走。
那鎧甲摩擦声像刀在磨骨，声声都敲在他的心上。
他想说话，却发现嗓子里只剩下一口风，乾涩得像要冒烟。
他紧紧攥著龙椅的扶手。
那是他这辈子攥得最紧的一次，也是最后一次。
安千千的影子，已经投在他的脚边。
烛光一闪，他看见她眼里的寒光，又看见自己倒映在那寒光里。
一个老了的皇，一个被时光啃空骨头的笑话。
吴皇忽然笑了。
那笑声不大，却有点像哭。
他缓缓鬆开手，龙袍从肩上滑下，坠在地上，发出一声闷响。
那声音像是某种尊严碎了。
“朕……”
他张了张嘴，喉咙里挤出一声沙哑，像砂纸在磨铁。
“输了。”
两个字出来，他整个人似乎塌了。
殿外的风越吹越大，烛火被吹弯，照出他脸上深深浅浅的沟壑。
那沟壑里藏著无数年的算计、恐惧、骄傲，如今都被这一刻的沉默冲刷得乾乾净净。
他低下头，看著自己的手。
那是统御天下的手，如今只剩颤抖。
安千千还站在那儿，风从她的披风下掠过，髮丝乱了几缕，却不曾乱神色。
吴皇忽然想起许多年前，他坐在金鑾殿上，听群臣山呼万岁，心里想的却是，这天下，终有一日，也会反噬他。
果然，今日便到了。
他笑著闭上眼，声音低得几乎被风吹散。
“罢了。”
那笑声、那嘆息、那一点未乾的烛泪，一同坠入大殿深处，静得只剩风声。
安千千没说话，只是静。
那静，比刀更锋利。
吴皇喉头一紧，忽然笑了，笑得苦，像咽下了沙。
“这些年啊，朕做了多少糊涂事。”
声音低低的，像在跟自己算帐。
“贪欢，误国，任人作恶。
徐家那群狼，柳家那窝蛇，太子那畜生……”
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