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他看向那片废墟，仿佛能穿透时光，看到那个在白色地狱中挣扎的孩子。
“他们想造神，”
凌曜的声音平稳，“造没造出来，我不知道。”
他顿了顿，目光落在邢渊紧绷的背上，一字一句，清晰无比：
“但你杀了他们，是你自己的选择。”
“你建立组织，是你自己的选择。”
“你与我为敌，也是你自己的选择。”
这三句话，如同三把剔骨刀，剥开了所有外部归因的借口，将“责任”
二字，血淋淋地、完全地压回了邢渊自己的肩上。
“也许，你不是什么神，也不是错误。”
“你只是邢渊。
一个没得选开头，但试图自己书写过程，然后写砸了的人。”
这个回答，没有安慰，没有救赎。
它否定了“神”
的虚妄，也拒绝了“错误”
的彻底否定。
邢渊听着，肩膀几不可察地颤抖了一下。
凌曜没有再说话，只是静静地站在那里，陪伴着这片废墟，和这个同样如同废墟一般的灵魂。
过了许久，在只有风声和远处杂音的背景里，凌曜再次开口。
这一次，他的声音里带上了一种极少见的茫然：
“我一直以为，”
他轻声说，像在自言自语，又像是在对眼前这个崩溃的男人袒露一个从未示人的秘密，
“世界是一片巨大的冰河。”
“除了‘我’与‘目标’，其他的……”
他微微蹙眉，似乎在寻找一个准确的词，最终，用了那个他惯常使用的定义：
“……都是麻烦。”
月光如水，静静流淌在断壁残垣之间，将这片废墟镀上一层不真实的银白。
凌曜那句“都是麻烦”
在夜风中慢慢消散。
他不再说话，仿佛刚才那罕见的自我剖白已经耗尽了他今日所有的“非必要”
交流额度。
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