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这个人和其他的执事不同——他的袍子不是灰的，是黑的。
而且他的袍子不是帆布，是一种更轻、更有垂感的料子，在灯光下翻着暗沉的光泽。
可能是旧世界的羊毛混纺。
也可能是别的。
他的脸很年轻，不超过三十岁，胡须刮得干干净净，头发梳到脑后，露出一个宽阔的额头。
额头上纹着那个坐标轴符号。
不是画在袍子上的，是纹在皮肤上的。
黑色的墨，嵌入额头的皱纹里，像一个永远无法擦掉的标签。
他身后跟着四个人。
两个穿灰袍的执事，两个穿皮甲、带长枪的护卫——不是卫队的人，是私人武装。
这在地下市场里不是常见的配置。
周围的摊位安静了半拍，然后又恢复了声音，但音调明显低了一格。
“吴队。”
黑衣人开口了，声音比预期中更温和，几乎是愉快的，“带来新朋友了？”
“两个过路的。
换点弹药就走。”
吴兆林的声音也变了。
不是怕，是收。
把所有的棱角都收起来，变得圆滑而模糊。
张织仪觉得这种声音比刚才他在门口说话时更让人不安。
“过路的。”
黑衣人重复了一遍，目光落在埃文身上。
他的眼睛是深棕色的，在油灯下几乎看不出瞳孔的边界。
他在看埃文的时候，嘴角维持着一个微妙的弧度——不是笑，是某种比笑更难以解读的东西。
好奇。
兴趣。
饥饿。
张织仪不知道是什么，但她在废土上见过很多种看人的方式，这个人的方式让她想把枪口抬高半寸。
“你淋过红雨。”
黑衣人说。
这不是问句。
埃文没有回答。
他的手已经离开了弹匣，垂在身体两侧，离枪柄只有几厘米。
他的表情没有变化，但张织仪注意到他的肩膀在极细微的角度上抬了半寸——战斗前兆。
她见过他面对低语者、面对骨哨鼠、面对沸腾蛙。
他从不紧张。
但现在他的肩膀抬了半寸。
“我闻得出来。”
黑衣人说，“红雨淋过的人，身上有一种味道。
不是臭味。
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