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徐静站在厨房门口说。
苏小禾转过头来看了她一眼。
她的眼镜片上蒙了一层薄薄的油烟雾气，她用手背擦了一下——没擦干净，反而把那层雾气抹得更均匀了，现在她的镜片上有一块相对清晰的区域（被手背擦过的地方）和周围模糊的区域形成了一个不规则的、像是透过结霜的窗户看出去的视野。
不用不用——你坐着。
马上就好了。
鲈鱼已经在蒸了——再过三分钟关火。
你去帮我把餐桌上的东西挪一挪——原来的筷子筒被我放到卧室窗台上了，你去拿过来。
徐静没有动。
她靠在厨房门框上，看着苏小禾站在小板凳上、踮着脚尖、努力地操控着那个比她手掌大了将近一倍半的炒锅——她的手臂因为锅的重量而微微发抖，但她翻炒的动作依然保持着稳定的节奏，像是在操作一台她已经用了很多年、对它的每一个开关和旋钮的位置都烂熟于心的机器。
她的围裙系带在腰后打了一个蝴蝶结，但因为她在小板凳上不停地左右移动重心，那个蝴蝶结已经松了一大半，围裙的上缘从她胸前滑下来了一些，露出她碎花连衣裙领口下那一小截锁骨和项圈上方被厨房热度蒸出了一层细密汗珠的皮肤。
那些汗珠在她白皙的皮肤上像是被人撒了一小把极小的玻璃珠，每一颗都折射着厨房顶灯的光。
你每天都这样做饭？徐静问。
对啊。
主人喜欢吃我做的饭。
苏小禾说这话的时候没有回头，手里的锅铲还在锅里翻动着，但她声音里带着一种不加掩饰的、理直气壮的骄傲——不是炫耀，是她真的觉得这件事值得骄傲。
她说主人喜欢吃我做的饭的语气，和徐静在佘山别墅里对那个新人女孩说找到对的人——然后他说什么，你做什么，就完了时使用的语气，在某种她自己也说不清的波长上产生了共振。
那个波长是：我们都有一个人，让我们愿意为他做任何事——她为她做饭，我为他下跪——而我们从这些事里获得的满足感，远远超过了任何独立女性的叙事能提供的。
徐静从门框上起身，走到灶台旁边，拿起台面上那盘已经切好但还没来得及下锅的蒜蓉西兰花。
蒜粒切得很细——每一粒的大小都差不多，边缘整齐，一看就是反复练过的手艺，不是那种随便拍两刀就扔进锅里的大块蒜瓣。
西兰花已经被掰成了均匀的小朵，泡在一碗清水里，水面上浮着几根从菜花缝隙里漂出来的极细的泥沙颗粒——那是西兰花的花球结构里藏着的、单靠冲洗无法去除的细小杂质，只有泡在水里才会慢慢浮出来。
她端起那碗西兰花，把水倒掉，重新接了一碗清水，用指尖在水里搅了搅，让那些残留的泥沙沉淀到碗底。
你洗菜的手法还挺专业的。
苏小禾瞥了一眼她手里的碗，以前在家里也做饭？
以前不做。
后来自己住，偶尔做。
徐静把洗好的西兰花沥干水，放在灶台旁边，拿起了那块木质砧板上已经拍扁了的蒜瓣和那把刀刃有些钝了的菜刀。
她的手指在刀柄上调整了两次才找到舒服的握姿——不是因为她不会用菜刀，是因为她上次做饭大概是一两个月前的事了。
以前在漕河泾的时候，每天加班到八九点，回家就泡一碗方便面。
周末偶尔做一顿——西红柿炒蛋，蛋花汤，就这些。
比较复杂的一个都不会。
那以后我教你。
苏小禾把炒锅里的排骨铲进一个白瓷盘子里，锅底残留的酱汁还在冒着细小的气泡——那些气泡从酱汁的表面上冒出来，膨胀到米粒大小然后破裂，发出极细的、只有在安静的环境里才能听到的噗噗声——她用小勺子把那些酱汁也刮出来，均匀地浇在排骨上，酱汁在排骨表面顺着肋骨的弧度缓慢地流淌下来，在白色的瓷盘上形成了一道道不规则的琥珀色线条。
糖醋排骨最难的是调糖醋汁的比例——三勺糖，两勺醋，一勺酱油，半勺料酒。
但是我主人喜欢偏甜一点的，所以我会多加半勺糖。
你看这个——她把那盘排骨端到徐静面前，用筷子夹起一块，举到灯光下。
排骨表面的酱汁在灯光下呈现出一种透亮的琥珀色，酱汁的厚度刚好能挂在排骨表面缓缓地往下淌但不会滴落——那种恰到好处的黏稠度，是在灶台前站了无数次、倒了无数次失败品之后才掌握的。
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